«EL REGRESO INESPERADO» de MOUNA BENNANI

Te despiertas por la mañana, abres tus ojos y te sonríes a ti misma con alegría, estás muy feliz.

Abres la ventana y ves al cielo. Tienes la impresión de que todo comparte tu felicidad: el cielo azul, los pájaros que murmuran canciones a tus oídos, las mariposas que vuelan y bailan para ti.

Tomás tu desayuno, bebes tu café lentamente y lo saboreas pensando en los maravillosos regalos que puedes ofrecer.

Te pones tu traje, y sales para ir de compras. Caminas por las calles de una tienda a otra, compras y compras, quieres que todo sea perfecto y que no falte nada.

A las dos de la tarde, vuelves a casa. Es la hora de arreglarte para el gran día.

Te duchas y te arreglas minuciosamente. Te pones tu camiseta, un pantalón, y la chaqueta que te ha regalado. Todo está muy limpio y perfectamente planchado. Los zapatos también están embetunados impecablemente. Te miras en el espejo: debes ser el más guapo.

Miras tu traje militar, tus botas militares, coges tu equipaje y das un portazo al salir.

Ya sabes que jamás volverás aquí.

Coges un taxi para ir al aeropuerto. Facturas tu equipaje, pasas la aduana. Ya estás en la sala de embarque. Los minutos pasan lentamente como si fueran horas.

Subes al avión, tomas tu asiento. El avión despega. Miras por la ventanilla, y disfrutas del paisaje. La luna ilumina el cielo, y las estrellas brillan como pequeñas lámparas colgadas para llenar tu corazón de alegría. Todo es maravilloso para ti.

Mientras los viajeros comen y beben, tú cierras los ojos y sueñas. Imaginas su sonrisa, su elegancia, su perfume, sus abrazos cuando la veas.

La azafata anuncia el aterrizaje.

Llega el día esperado.

Eres el primer pasajero que baja del avión, corres por los pasillos del aeropuerto. Tu corazón late con fuerza. Te hubiera gustado que el avión aterrizará en el portal de la casa, pues tan lejano te parece tu destino.

Aún debes coger el tren. Durante todo el camino estás muy emocionado, y al mismo tiempo haces planes para disfrutar como en los viejos tiempos.

Llegas a casa. Tocas el timbre. Quieres darle la gran sorpresa. Nadie abre la puerta. Sacas tus llaves, las pones en la cerradura, tus manos están temblando.

Andas por el vestíbulo, entras al salón. Todo está oscuro. ¿Dónde están las velas que suele encender por la noche?

La televisión está apagada y el sillón vacío.

Vas en dirección a las escaleras, subes, un paso adelante y otro atrás, tus rodillas ya no te responden.

Entras en la habitación. Está en su cama, el rostro pálido y el cuerpo demasiado flaco.

La miras, te sonríe y abre ampliamente sus brazos.

La abrazas muy fuerte; te acurrucas en su pecho, y lloras.

Lloras de miedo, de alegría… Tu madre está todavía viva.

Mouna Bennani Rabat, enero de 2017.

Actividad realizada tras la lectura de «Un puñal, una bala, una flecha» de David Solana González.

«MATEMÁTICAS DE LA AMISTAD» de ALBENA VLAEVA

¿Tiene la amistad una lógica común, a pesar de que su valor absoluto no es para todos igual?

Dicen que un amigo se reconoce en la necesidad. No suena exactamente a definición, pero en cierto modo es un hecho que determina la amistad. Eso se puede comprobar con la correlación entre amistad y necesidad aplicada al conjunto de las experiencias de uno mismo.

Vuelves muy atrás, a tu más lejana infancia. Recuerdas tus primeras amistades que, a pesar de su fragilidad, todavía se proyectan en tu memoria desde hace tantos años. Las imágenes ya algo borrosas siguen animando recuerdos bonitos o malos. Sí, las necesitabas sobre todo para jugar, pero de este modo, sin darte cuenta, agarrabas poco a poco el mundo, los adultos y tu futuro. Es cierto que, desde este punto de vista, aquellas relaciones respondían a una necesidad innata de la niñez: el ayudarte a crecer.

Conforme crecías, se te creaba la necesidad de otras amistades para que fomentaras tu propio “tú” fuera del hogar familiar. Aquellas amistades las cuidabas o derribabas después de evaluar la necesidad, según tu propia unidad de medida, y para poder así de nuevo enfrentarte al mundo. Algunas de aquellas amistades, quizás, se han perdido en el transcurso de tu vida a causa de varios porqués, pero admites que todas han producido algún impacto en tu camino. Y de hecho, una parte de ti se formó a partir de ellas.

A medida que te ibas adentrando en la madurez, ibas conociendo diversas necesidades y por ello, ibas ampliando el círculo de tus amigos: amigos de paso, de ocasión, de reemplazo o de antes, amigos por algún interés o para las copas, amigos por creencias o cultura, amigos de amigos, o simplemente amigos sin un “por”.

En este conjunto casi infinito, ahora, ¿todos son realmente tus amigos? Tal vez, te percatas de la paradójica escasez de amistades transcendentales que han superado la prueba de la fuerza y del valor. ¿Ha cambiado tu unidad de medida o, bien, el problema se sitúa en otro lugar?

La lógica te sugiere un indicio para reflexionar sobre la reciprocidad del siguiente refrán de la sabiduría popular: «Dime quiénes son tus amigos y te diré quién eres tú».

Albena Vlaeva.

Rabat, octubre de 2016- enero de 2017.

Reflexión escrita a partir del texto «Celebración de amistad» de Eduardo Galeano. 

«EL RECUERDO» de IMAN TANOUTI

No había cumplido todavía los cincuenta cuando le sorprendieron unos mechones blancos. Despertó esa mañana fría de enero con el cuello achuchado, los muslos flácidos y el corazón estrujado, se miró en el espejo del lavabo y vio dos ojitos verdes e hinchados mirándola con asombro, luego salió del baño guillada por el eco de unas risas y voces. Desalentada, atravesó el largo pasillo hasta llegar a la cocina sin dejar de mirar sus zapatillas floreadas, “buenos días” dijo, pero nadie respondió. Se sirvió un café y se dirigió hacia la ventana a ver pasar la vida, dejando filtrar entre las rendijas de su melena veteada unos desconfiados rayos de sol. Por un momento, perdió la conciencia de sí misma observando con una atención deslumbrante los desplazamientos de una mendiga tirando de la soga de un perro moribundo. De súbito, se sobresaltó por el tic tac del reloj de pared, que marcaba ya las nueve. Entonces advirtió que todos se habían ido sin que ella se diera cuenta, tampoco ellos habían notado su presencia, los quehaceres de la vida se lo impidieron. Hurgó en el bolsillo de su bata de franela estampada y acarició con malicia y vergüenza un papelito, recordó con una mezcla de pudor y remordimientos la mañana del día anterior, sonrió, y se sonrojó como una colegiala.

Desvió instintiva y lentamente la mirada hacia la mesa del desayuno, no se sentía con mucho ánimo para recoger, los acontecimientos del día anterior le desmenuzaban el cerebro, se dirigió al salón en busca de algo y sus ojos verdes chocaron con una fotografía ya amarillenta de unos recién casados, felices, sonrientes, ingenuos. Creyó sentir una extraña sensación de tela de chifón acariciándole la cara, se le encogió el corazón sin saber por qué. Unos ronroneos la devolvieron a la realidad.

Paseó por los cuartos de sus hijos, indiferentemente, como una extraña, recogió del suelo un tebeo de Mortadelo y Filemón, penetró en el cuarto femenino, le pareció más acogedor, más sereno. Llamó su atención un libro sobre la mesita de noche, trataba de un hombre que había despertado un día transformado en un monstruoso insecto, el titulo la intrigó, pero el contenido la repugnó.

Perdida en sus pensamientos y perseguida por el recuerdo, se sorprendió espiando los bolsillos del abrigo de lana de vicuña de su marido reclinado en el diván de terciopelo morado del dormitorio. Junto a él, unos zapatos impecablemente abrillantados, un billete usado de tren, una hojita con un número de teléfono y un mechero de socio de un club de fútbol. Se preguntó sin mucho interés de quién podía ser el número de teléfono, un escalofrió le atravesó el cuerpo y volvieron a desfilar otra vez las secuencias del día anterior, sintió un temblor en las manos, confusa, y haciendo caso a los caprichos de su memoria pensó que, a veces, es posible vivir tan solo del placer de atesorar algunos recuerdos.

Se miró en el espejo de cuerpo entero del dormitorio, se quitó la bata de franela estampada, el pijama y todo lo demás. Se gustó. Sonaron las cinco de la tarde.

Arrellanada en el sofá amarillo y blanco del salón dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el papelito, gozando del placer casi perverso que le ofrecían las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento para darle vida al recuerdo del ayer. Sintió cómo danzaba tristemente el aire del atardecer más allá de los ventanales del salón, cerró los ojos soñadores, en tanto, debajo de los párpados, se repetía, tercamente, la imagen del recuerdo del día anterior bien enterrado en su propia cabeza. Aliviada, satisfecha, ligera, sonrió.

Iman Tanouti.

Rabat, 17 de enero de 2017.

Actividad escritura realizada a partir del cuento “EL ABUELO” de Mario Vargas Llosa.