«ALAS DE ACERO» de MOHAMMED JELMAD

Quizá no te gustan los viajes en avión. Por supuesto: confiar tu vida a una tripulación desconocida entre tierra y cielo es una aventura peligrosa. Imagínate en caso de accidente escuchando y obedeciendo las instrucciones de las azafatas para calmarte, poniéndote la máscara de oxígeno y el cinturón de seguridad que no servirán de nada, excepto para que durante tu muerte te halles en buena postura. Quizá también piensas en la ausencia de paracaídas y en el hecho de que no tienes ninguna posibilidad de pasearte por el espacio o de apearte para descansar un poco. Y seguro que ya te ves, mientras cruzas zonas de turbulencias, clamando por tu fe en Dios con el estrés como tu único y fiel compañero.

A mí, de todos modos, me encantan los viajes en avión. Ya en el momento de subir en el aparato sientes que cumples uno de los mayores sueños del ser humano y que tienes la oportunidad de disfrutar de un privilegio reservado sólo a las aves. No te preocupes por el vacío en el estómago en el momento del despegue, no es más que el anuncio de tu conquista del cielo, un desafío a las leyes de la ingravidez que ofrece esa sensación de pertenecer a nada y a nadie mientras uno se baña en las nubes acompañado de estrellas.

Mohammed Jelmad

Rabat, Octubre de 2018

Texto inspirado en el "EL PLACER DE VIAJAR" de Miguel Ángel Cáliz.

«EL TAXISTA» de BAHIA OMARI

Desde el aeropuerto hasta el hotel hay muchos kilómetros. Necesito un taxi, el medio de transporte más cómodo a estas horas (son las diez de la noche). Cojo un taxi para que me lleve a mi destino. Lo extraño es que hay un niño con el taxista. Me parece algo inusual, pero me digo a mí misma que eso no me incumbe. El taxista, un hombre de unos cincuenta años, muy bien vestido, me habla de manera muy amable y se  ofrece a llevarme. Tomo asiento en el taxi y le indico mi dirección. El trayecto dura unos cuarenta minutos. Viajamos en silencio, pero de repente una atronadora sirena de la policía agrede nuestros oídos. Yo no entiendo nada ni sé qué pasa.

El taxista se detiene. La policía le pide los papeles y nos ordena que salgamos del taxi. Yo siento mucho miedo. El niño llora sin parar. La policía hace preguntas sobre el niño. El taxista dice que es mi hijo. El agente de la policía se da la vuelta y me pregunta si es cierto. Yo, entre la confusión y el miedo, respondo de manera firme y contundente que no es verdad. El agente esboza una sonrisa irónica y dice que quedo arrestada por el secuestro del niño, como cómplice del taxista. Yo empalidezco y mis piernas no me sustentan. Grito que no tengo ninguna relación con ese hombre y que tan sólo soy una pasajera. El agente no quiere entender nada, habla por radio. Después, me pide que le acompañe en el coche de la policía para ir a la comisaría.

No me lo puedo creer. Me encuentro en una situación turbia, sin pruebas y sin nada para defenderme. Es tarde y no me permiten llamar a mi familia. Mi imaginación se evade de esa escena horrible intentando buscar una salida. Le cuento con energía la verdad al agente e insisto en que yo no soy cómplice sino víctima de ese hombre, y empiezo a llorar.

Unos minutos después, una mujer sale sonriendo del coche de la policía se me acerca, me expone delante de una cámara de televisión y me dice que es una broma. Es un rodaje del programa de televisión “Cámara oculta”.

Bahia Omari.

Rabat, octubre de 2018.

Inspirado en una conversación en el taller sobre “Cómo viajar en taxi y no morir en el intento”.

«UN JARDÍN EN MI VENTANA (o HUELLAS DE MI OASIS)» de RKIA OKMENNI

Cuando iba a la escuela en bicicleta, ya que ésta estaba a las afueras de la aldea, siempre llevaba en mi mochila, además de cuadernos y bolígrafos, una pequeña guadaña y una cuerda. De hecho, además de estudiar, mis padres me encargaban que fuera después de las clases a cortar la alfalfa para las ovejas, conejos y cabras que teníamos en casa. Eso no me molestaba en absoluto; al contrario, sabía que cumplía con mi parte de las tareas caseras y familiares. Además, me gustaba el contacto con la naturaleza.

El palmeral, mi otro espacio preferido, siempre estaba lleno de gente que trabajaba. Unos recogían alguna cosecha, otros araban o regaban su parcela, lo cual se suele hacer por turnos debido a la escasez de agua en el oasis. Allí, yo me sentía imbuida por los olores de diferentes plantas y árboles mezclados con el muy particular "perfume" de la tierra mojada. Además, mi oído solía colmarse con el canto de un pájaro, el ladrido lejano de un perro, el croar de una rana o el rebuzno de un burro. O bien, me llegaba un canto lejano, un intercambio de saludos o una discusión entre dos personas distantes y que hablaban en voz alta para entenderse. Aquel trasfondo tranquilizador, agradable y familiar hacía del palmeral un lugar favorito y privilegiado para mí. Y en el camino de vuelta, yo, llena de orgullo y de cierto sentimiento de responsabilidad por haber ayudado a mi familia, con el paquete de hierba ya cargado en la parte posterior de mi bici, saludaba a amigos de clase o a otra gente del pueblo.

Mucho más tarde, de mayor, además de una tremenda añoranza por mi tierra y sobre todo por el palmeral, entendí que aquella proximidad con la naturaleza, en el medio frágil del oasis rodeado por el desierto y amenazado por la invasión de la arena y por la desertificación, había dejado unas imborrables huellas dentro de mí.

Y desde entonces siembro cualquier semilla en mi patio, mis ventanas, así como mi terraza. Y por eso siempre están llenos de plantas que me llevan directamente hacia el palmeral.

Rkia Okmenni

Rabat, octubre de 2018.

Tarea de escritura inspirada en “LAS HUELLAS”de MIGUEL ÁNGEL CÁLIZ.

«VIAJAR FLOTANDO» de RKIA OKMENNI

Me extraña que usted sienta tanto odio por los viajes en barco. Quizás se debe a que no aguanta el movimiento del péndulo de las olas. Quiero decir que usted tal vez no tiene «pies para el mar» y sufre mareos desde el instante en que pone su cuerpo en cubierta. O quizás ese órgano vital que es su corazón escapa a toda forma de control y sigue el movimiento oscilatorio: una vez hacia la derecha, otra hacia la izquierda. Y cosa muy normal, entonces usted se alarma y piensa que, entre sus locas idas y venidas, puede pararse sin previo aviso y matarlo. Tal vez usted envidia a todos esos pasajeros alegres su indiferencia a esa movilidad continua porque ellos sí suben, bajan, comen, hablan, bailan, disfrutan del viaje como si fuera un verdadero crucero. Mientras usted se siente enfermo y la travesía le parece una eternidad. A lo mejor lo que le molesta es el hecho de que ni siquiera puede apearse cuando quiere y lo que lamenta es no saber nadar en caso de un naufragio repentino. Y para colmo, la comida que ingiere se niega a quedarse en su estómago y vomita hasta la mínima miga que se atreve a comer…
En cuanto a mí, le confieso que me encanta viajar en barco. Imagine usted, y sólo como  recuerdo histórico de la historia de la humanidad, que el español Cristóbal Colón, el marroquí Ibn Batuta y el británico James Cook, así como otros muchos investigadores y navegantes, descubrieron importantes partes del mundo y a sus pueblos gracias sus barcos de vela, galeones o buques. Para mí, flotar rodeada por esta inmensidad acuática, en medio del océano y de ningún lugar, resulta una experiencia única, incomparable y placentera. Disfrutar de la calma que sólo interrumpe el ruido de las olas, de amaneceres y atardeceres en el mar es algo regenerativo y también una verdadera invitación a cuestionarse uno mismo y a meditar. Deambular en el puente de paseo y sentir el olor marino de las algas, la vista de estelas que se borran poco a poco y la aparición de los delfines que acompañan el buque, como para desear a los viajeros la bienvenida a su mundo, son instantes intensos y de una cercanía frágil a ese elemento vital que es el agua.

Todo se vuelve relativo con el balanceo de las olas. Entre agua y cielo, yo me veo con mis dimensiones exactas, diminuta en el universo y montada en uno de los descendientes del Arca de Noé. 
Permita usted que le diga que tiene que probar a viajar en barco, al menos una vez en su vida, y le aseguro que jamás se arrepentirá.

Rkia Okmenni

Rabat, octubre de 2018

Texto inspirado en el “El placer de viajar” de MIGUEL ANGEL CALIZ