Cada vez que intento recordar cuándo, dónde, por qué y cómo empecé a escribir, me resulta muy difícil llegar a hacerlo y encontrar una respuesta que me convenza. Ya muy joven, escribía poesía sobre papelitos o cuadernos de clase y también tenía un diario que escondía, como podía, cambiándolo de sitio para que nadie lo encontrase. Mucho tiempo después ya no me importó que se supiera que escribía y lo que escribía. Diré sin dar más razones que lo hago por necesidad.
“Decidí dejarme llevar por las olas de la vida. Unas veces por abajo y otras por arriba. Lo decidí no por falta de voluntad o por debilidad sino en una búsqueda de armonía con los acontecimientos tristes, cotidianos o felices de mi existencia. De hecho, me di cuenta de que vivir lo uno u lo otro con intensidad y consciencia me daba más fuerza para seguir avanzando.
Decidí entonces que mi barco debía detenerse en puertos y marcar el final de una etapa u otra. Y casi siempre sabía el momento justo en que tenía que darle una nueva orientación, como si se tratara de empezar un nuevo capítulo. Nunca tuve la pretensión de afirmar que aquella reorientación, que se imponía por ella misma, era lo mejor o lo peor que podía hacer; pero eso sí, hiciera lo que hiciera, era siempre algo diferente. Y de este modo fui desarrollando esa capacidad que tiene todo ser humano para adaptarse a lo nuevo, para crear un ambiente seguro y sano que le ayude en cualquier situación a preservar lo esencial de sí mismo.”
Este es un fragmento de mi obra. Y. sean cuentos o poemas, mis textos son en general un espejo que refleja mi estado de ánimo y mis preocupaciones del momento, del futuro o de un pasado más o menos lejano.
“El preso” es un ejemplo de lo que son mis versos:
El preso
Esta mañana,
Añoro los ruidos
De voces de vecinos
Desde sus ventanas.
Añoro también
El maullido de mi gato,
Los sonidos de mi despertador
Y del teclado de mi ordenador,
La taza de café frío
De mis desayunos.
Esta mañana,
No ocurre nada nuevo
Detrás de los altos muros
Impersonales de hormigón,
Con olores asmáticos
De humo, basura y encierro.
Hoy añoro con dolor
Todas estas pequeñas cosas
Que poco tiempo antes
Me parecían simple rutina
Insoportable y monótona.
Esta mañana,
Te añoro, libertad...
No escribo mucho pero cada uno de mis escritos tiene para mí un significado preciso y forma parte de un todo que sigo completando poquito a poco con cuentos, poemas y seguramente con ensayos ¿Por qué no?
Rkia Okmenni
Rabat, 13 de noviembre de 2010
Tema: “Imaginar un escritor ficticio que escribe un texto autobiográfico sobre sí mismo”.
