«LA SOLIDARIDAD» DE DAVID EDWARD TIPPING

Miré el reloj que marcaba las 19.50 horas. «Aunque haya anochecido hace más de una hora, no puedo decir que sea tarde para hacer un poco de ejercicio», pensé rechazando la idea de resignarme ante la fatiga. Mi colega acababa de dejarme en la pensión en aquel, mi primer día, en esta ciudad desconocida. Y yo no había podido ausentarme de la oficina durante el día ya que las discusiones se habían prolongado desde la mañana hasta el atardecer.

Subí hasta la habitación y me cambié de ropa para ir a correr. «Unos treinta minutos, unos cinco kilómetros, un recorrido del barrio, no vale la pena llevarme el teléfono, tampoco la billetera, ya que me estorban», me dije.

Bajé a la calle y me puse a correr inicialmente a un ritmo lento con el fin de evitar los peatones que, aunque se esparcían a medida que el comercio cerraba, me impedían el paso en muchos puntos. Llegué a un sector residencial por donde no se veía a nadie caminando. Decidí seguir adelante. Volteé la cabeza para asegurarme de que recordaba el camino de regreso y me lancé por una calle desierta. Al estar bien alumbrada, no se me ocurrió la eventualidad de perderme. Y fui aumentado el ritmo de la carrera hasta llegar a una intersección con una avenida.

«¡Ya es hora, debo regresar!», a duras penas logré soltar aquellas palabras mientras recuperaba la respiración. Giré a la izquierda en la avenida con la intención de volver por una calle paralela a la que había subido. A medida que avanzaba me di cuenta de que las luces de los vehículos no seguían una línea recta. La avenida tomaba otro rumbo. Doscientos metros más adelante, aunque todavía no había visto la calle de regreso, me topé con un espacio verde que se parecía al jardín público por el que había pasado antes. «!Un atajo!»,  me dije al ingresar por el portón.

Salí por el otro lado y empecé a correr con el ánimo renovado. Sin embargo, cinco minutos más tarde, pude constatar que las fachadas de las casas eran más oscuras que las viviendas que había visto antes. Me detuve para ubicarme. En ese momento, observé unos rayos de luz que se reflejaban en las copas de los árboles. «Ah, por fin. Es la iluminación de la torre de la plaza que está cerca de mi pensión», me dije con firmeza para disipar cualquier duda mientras me dirigía hacia allá.

Unos 500 metros más adelante alcancé el origen de las luces, o sea las de un monumento que yo no recordaba. Consulté el reloj. Era las 22.15 y el zumbido constante de los carros se había reducido al sonido de un vehículo solitario que pasaba cada vez con menos frecuencia. El alumbrado se apagó. Traté de calmar mis nervios, pero mi ansiedad aumentaba a medida que los minutos avanzaban. «¿Qué puedo hacer?», me dije mientras analizaba la situación. Una luz se encendió en mi cabeza: «Arnaud está hospedado en El Mandarín. Si logro ponerme en contacto con el hotel, podré pedirle que me envíe un taxi. Seguramente, el primer vigilante que aparezca me hará el favor». Pero el primer vigilante no disponía de teléfono. El segundo disponía de un un móvil descargado y el tercero no tenía conexión a la red, y además tampoco no me comprendió.

Así que seguí caminando. «¿Adónde va esta calle? Tiene que llegar a algún sitio con vida.» Aunque buscaba levantarme el ánimo, las perspectivas de hallar una salida se oscurecían a medida que avanzaba la noche. No había otra opción que la de seguir adelante. Afortunadamente, en aquel barrio no faltaban vigilantes frente a las viviendas. Cada vez que me acercaba a uno, le preguntaba si conocía el hotel El Mandarín o una plaza en cuyo centro se elevaba una torre iluminada. Todos levantaban las cejas y me respondían con una negativa. Con el corazón palpitante y con una gran sensación de idiotez, di media vuelta porque sentía que estaba alejándome cada vez más de la civilización.

Bajé el ritmo para conservar la energía porque me di cuenta de que me había metido en una prueba de la que solamente Dios conocía el fin. Ya estaba resignado a pasar toda la noche caminando cuando discerní un letrero encendido en una ventana «Platos italianos». Al acercarme en la penumbra, logré distinguir una mesa donde dos clientes comían. «¡Está abierto! ». Me precipité a la entrada y casi arranqué la puerta. El mesero sufrió un sobresalto ante el golpe que resonó. Se giró hablando a regañadientes, pero se detuvo al ver a un tipo con una camiseta sudorosa, sobre todo por la parte de las axilas, y cuya expresión era muy parecida a la de alguien que se arrastra en un barco tras haber sido salvado de un naufragio en el mar. 

Le conté mi desdicha. Y le pedí que me dejara llamar al hotel. Dejé que sonara el timbre del teléfono hasta ocho veces. Nadie contestó. Derrotado, me senté en la silla que el mesero me había ofrecido. Estaba resuelto a pasar la noche errando por las calles cuando vi que descolgaba el teléfono. Una vez terminada la conversación, me hizo una señal y me dijo: «El taxi llega en cinco minutos, te llevo al hotel». Lo miré inquisitivamente… «¿Cómo? Es que no tengo cómo pagar al taxista». «No te preocupes por eso», me respondió al entregarme un billete que acababa de sacar de su billetera.

Quince minutos más tarde, me encontraba en el hotel. La recepcionista me pasó el teléfono tras comprobar que Arnaud estaba en su habitación. Mientras yo le explicaba por el auricular la situación a éste, una gran sensación de idiotez iba tomando forma en mi cabeza. Se consolidó cuando Arnaud me preguntó «¿Y qué quieres que haga yo?»

«He venido para que me des la dirección de mi pensión», le contesté.

«¿La dirección de tu pensión? ¿Y por qué debería saberla yo?»

«Tu secretaria me reservó la habitación. Tal vez tengas el número de teléfono»

« ¿Yo? ¿y qué tengo yo que ver con esa historia?»

Y colgó.

David Tipping.

Rabat, 20 de mayo de 2019.

Inspirado en una experiencia personal.