“¡QUE ESTA PESADILLA DESAPAREZCA!” de MARÍA EL KANNASSI (Invitada al blog)

          Mira las escaleras,

          sube los peldaños

                uno a uno                                      

                desde el rellano,

         coge firmemente las barandillas,

                quiere despertarse

                de estas pesadillas.

         Y sube y sube

         a cada paso le duele.

         Oye voces arriba

         que puede identificar pronto.

         ¡Te amo! ¡te amo!

         Ahora reconoce una,

         ¡Pero cuidado! ¡Sin rencor!

         Llega a la primera planta,

         pero está invadida de rabia.

         Este suspiro familiar,

         ¡Umm! Y esta canción dulce

                que le encantaba,

         ahora la odia con toda su alma.

         Y sube y sube

         y su corazón se vuelve espuma,

         pulverizado por esta desgracia.

         Y su amor se vuelve ilusión,

         destruido por esta traición.

         Había organizado todo

                para su partida:

         un billete de avión, regalos,

         adioses sin palabras.

         Decía que tenía mala cara:

         «Estaría bien que fueses

                a otra parte.

         La vida es muy agradable,

               luego cálmate!».

         Le había ofrecido un viaje,

         Le había ayudado a hacer

               su equipaje...

         Ahora mira sobre el suelo

               sus zapatos,

        ropa femenina

               y calcetines dispersos.

         Se baja de repente

                para recogerlos,

         Con las manos temblorosas.

         ¿Cómo llega a engañarla?

         ¿Cómo puede lesionarla?

  ¿Cómo se ha rebajado

  a este nivel,

  este hombre que creía fiel?

Y sube y sube

y cada recuerdo la hiere.

Se acuerda de sus noches

de amor a la luna llena,

sus palabras, sus caricias

y su sonrisa.

Sería más sensato

dejarle un mensaje corto.

Se dirigió hacia el dormitorio,

conteniendo su odio.

Dudó un poco antes de entrar,

lo quería matar,

pero inconsciente empieza a llorar.

Y sube y sube

esta tristeza que la destruye.

Parecía un loco,

inclinado sobre este cuerpo,

y este pecho desnudo.

No dijo ninguna palabra,

Una mirada de reto por esta rubia.

«Disculpad si os molesto,

quiero recuperar mi cojín

que estás arrugando!»

Se dio la vuelta sorprendido,

Parecía totalmente                                                                  apesadumbrado.

Le dijo que se arrepentía,

Pero sabía que no era crédula.

Y sube y sube

esta rabia que la estremece.

¡Chiss! ¡Ni palabra!

¡Cállate, idiota!

¡Bravo!

¡Te felicito!

Palabras de amor, sensualidad,      gran escena,

¡Pero todo mentira!

Merezco poco respeto,

sea cual que sea mi defecto.

Te había ofrecido mi cuerpo

y mi cariño,

Te has vuelto mi mejor sueño.

¿Por qué humillarme?

¿Por qué apuñalarme?

Y sube y sube

la decepción que la sumerge.

temblando se quita su anillo,

suavemente lo tira sobre el suelo,

se eclipsa dejando atrás

este espejismo,

      que será un recuerdo

      ¡tan doloroso!

“ÚLTIMOS INSTANTES” de MOHAMMED KORCHI

Él está tendido en la cama, mirando a los miembros de su familia, uno por uno, mientras ellos se concentran a su alrededor para consolarlo. Hace tiempo que está enfermo y su enfermedad no cesa de agravarse, cada día más, a causa de su avanzada edad. Se encuentra en un estado muy débil, ante el cual no valen ni médico ni ruegos a Dios.

Huyendo del sufrimiento, trata de repasar la película de su agitada vida. Ha trabajado mucho, ha adquirido muchos conocimientos y ha disfrutado lo suficiente.

Pero, ahora, todo se está derribando… Sus hijos, sus hijas, también la esposa, todos piensan, probablemente, solo en la herencia. Sí, mi fin no está lejano. La muerte ya está preparándose para llevarme con ella, se dice.

Nada vale. Ni dinero, ni familia, ni relaciones… Nada puede detener a la muerte, ni siquiera curar mi enfermedad, piensa.

Ya no puede dar órdenes, como de costumbre, y se ha resignado a tomar medicinas y comida, según los órdenes del médico y el antojo de aquellos que le atienden.

Con gran amargura, ve cómo todo se le ha escapado, grano a grano, al igual que un puñadito de arena se escapa de entre los dedos regresando de vuelta a la tierra. ¡Todo! ¡El destino todo se lo lleva!

Mohammed Korchi

Rabat, 15 de marzo del 2015

Ejercicio basado en el poema “Vida” de Dámaso Alonso.

“ERA UNA SOMBRA DE MUJER” de MARÍA DOLORES VARAS

Era una sombra de mujer

que soñaba palabras de colores

envueltas en un sobre blanco.

Soñaba y volvía a soñar

con palabras voladoras

perdidas en la inmensidad.

Un día, en su febril despertar,

las vio que cabalgaban

un caballo volador.

Harta de tanto soñar

lo atrapó por un ala

y el caballo,

cual pompa de jabón, se desvaneció.

Antes de perderlas para siempre

hizo con ellas un ramillete

de palabras sin sentido, de colores

y aunque seguía esperando

nunca más volvió a soñar.

Después de tanto tiempo

todavía hoy se asoma al espejo

y se pregunta si no debiera

dejar ya de esperar

palabras de colores y

caballos voladores

que no son de verdad…

Mª Dolores Varas Ruíz

Rabat, 9 de marzo de 2015

Ejercicio realizado a partir de “Era un niño que soñaba -PARABOLAS-” de Antonio Machado.

“TIERRA” de IMAN TANOUTI

Entre mis manos cogí un puñadito de tierra fresca con olor tierno a pino, con las carcajadas aún resonando en la mente, como la música de un tiovivo que da vueltas y vueltas, y unas risas que casi tenían cara y boca, y un sol tramposo y burlón quemándome el alma y que yo desafié con bravura, en honor a los viejos tiempos, como hacíamos Daniela, Ángel y yo hace años o siglos o qué se yo… A Daniela le gustaba desafiar al sol, jugábamos a levantar la vista hacia él, mirándolo fijamente y sin pestañear (“¡A ver quién aguanta más!”) y acabábamos con los ojos empapados, doloridos y con picores y estrellitas, pero felices.

Un viento fresco insufló de nuevo esas risas y carcajadas caprichosamente escondidas en sus entrañas, unas trenzas rubias atadas con cintas de colores bailando detrás de un árbol y que yo fingí  no ver para no ser aguafiestas. Jugar al escondite no era el punto fuerte de Daniela, que siempre conseguía esconderse allí donde podíamos verla, y nosotros, con carita de idiotas y alelados, fingíamos buscarla por todos lados y ella, satisfecha y con risa jovial, salía de su mal escondite con aire inocente de triunfo.

Daniela era la vida misma, había nacido para vivir eternamente, era inmortal, o eso pensaba yo. Su hambre de vida era casi contagioso por momentos, pero mi angustioso carácter le llevaba la ventaja y conseguía casi siempre ganarla en los tantos duelos que tuvimos.

Pero Daniela no pudo con su postrimero duelo, ni su hambre de vida, ni su optimismo excesivo fueron suficientes. “Es incurable” dijo el médico del pueblo, don Miranda -(hijo claro-, el padre ya estaba solo en la memoria de un puñado de ancianos que se resistían al tiempo como resiste un álamo a la erosión de las dunas en el desierto).

  

El entierro duró vaya uno a saber cuánto, mucha vida resumida en poco tiempo. Ángel, unos crisantemos blancos en manos, pronunció unas palabras muy entrañables en memoria de su hermana y luego todos retomaron sus respectivos caminos.

Yo me quedé acurrucado ahí, al lado de Daniela o lo quedaba de Daniela, con un puñadito de arena con olor tierno a pino en las manos, mirándola con asombro, mirándome con pena, mientras el puñadito de arena – grano a grano, grano a grano, el gran viento se lo fue llevando.

Iman Tanouti.

Rabat, 25 de febrero de 2015.

Ejercicio basado en el poema “Vida” de Dámaso Alonso.

“KEITA” de RKIA OKMENNI

 Entre mis manos cogí un puñadito de tierra. El mismo gesto ya lo había hecho en varias ocasiones pero en otras tierras. Sé bien que entre tierra y tierra no hay diferencia. Pero para mí está claro que la hay. Ahora lo hago a poca distancia y cuando está a punto de cumplirse mi sueño de siempre.

  Keita, sentado sobre la arena de una playa salvaje, muy cerca de Tánger, miraba con la misma fascinación las olas del mar que morían a dos metros del lugar que había elegido aquella mañana. Le encantaba no perderse nada de aquel sorprendente espectáculo que le procuraba la contemplación del mar Mediterráneo. Su mano huesuda parecía deshidratada  a pesar de sus dulces y largos dedos de color chocolate. A sus veinte años, Keita había vivido experiencias muy intensas durante meses. También había aguantado mucho en lugares peligrosos y muy lejanos del Sáhel. Una lejanía que no se medía en kilómetros sino en sufrimiento por el calor, el frío, el insomnio, el hambre, la sed, el cansancio, las heridas y, sobre todo, por el miedo omnipresente de que jamás llegaría a su fin. Mientras, cumplía con el mismo ritual, con aquel gesto realizado en cada etapa que lo acercaba un poco más a su destino. Lo había hecho con la arena del desierto de Argelia; luego, con la tierra de un pueblo en el suroeste de Marruecos y al alba de un día de abril. La afluencia de imágenes precisas de aquel memorable día se presentó en su mente: estaba escondido de los vigilantes detrás de unos pequeños árboles, extendió su mano, cogió un puñado de tierra y su contacto con la tierra del otro lado de las fronteras lo hizo estremecer. Sí, cogió aquel puñadito de tierra entre sus manos, cerró sus ojos y lo acercó a su nariz para olerla en busca de un olor particular. Algunos días más tarde, sentado en la playa y mirando la otra orilla del estrecho, con Gibraltar justo enfrente, el puñadito de tierra removió en Keita muchos sentimientos y algunas olas de tristeza hacia todo lo que había dejado en su pueblo. Se secó una lágrima e intentó pensar en el ya cercano encuentro con sus amigos que le habían escrito desde España meses antes. ¡Qué sorpresa les tenía reservada!

 Llegaré o no llegaré, el Mediterráneo lo decidirá por mí. Quizás, tras la cita de esta noche, ya nunca más disfrutaré de este aire marino que me llena los pulmones, ni de este calor del sol que me envuelve con cariño. Pero todo sigue su curso y no puedo ni quiero dar vuelta atrás. Y el puñadito de arena -grano a grano, grano a grano- el gran viento se lo lleva.

Rkia Okmenni

Rabat, el 25 de febrero de 2015

Texto inspirado en el poema “Vida” de Dámaso Alonso.

“UN PUÑADITO DE TIERRA” de ANASTASIO GARCÍA

   Entre mis manos cogí un puñadito de tierra. Mis manos surcadas por el tiempo, agrietadas, cansadas y casi insensibles por el esfuerzo y el trabajo, apenas tienen fuerza para retener esta tierra. 

   Aquí estoy, en el lugar donde nací, crecí y he vivido, en el lugar donde he dejado mi esfuerzo, mi sudor y mi vida y en el que tanta satisfacción he cosechado y recogido. Aprieto, con la poca fuerza que me queda, la tierra por la que tanto he sufrido y han luchado los que vivieron antes que yo. Una tierra fértil e inmortal, que se nutre con la vida de quien la trabaja. Cada gota de sudor, cada lágrima y cada suspiro revitaliza esta tierra sagrada.

   Nada se oye, quizás el viento entre las hojas de los árboles que cantan al son de su paso y cuyas ramas bailan a su antojo. Balanceos que hacen que su fruto, casi maduro, se precipite hacia el abismo y  caiga  con él la esperanza del hombre.

   Solo y en el silencio del atardecer, frente a frente con mis recuerdos, siento que mi vida se me escapa poco a poco, siento que mis recuerdos se desvanecen en el aire y, al igual que el puñadito de arena -grano a grano, grano a grano-, veo como el gran viento se los lleva.

Anastasio García.

Rabat, 1 de marzo del 2015.

Ejercicio basado en el poema “Vida” de Dámaso Alonso.