“KEITA” de RKIA OKMENNI

 Entre mis manos cogí un puñadito de tierra. El mismo gesto ya lo había hecho en varias ocasiones pero en otras tierras. Sé bien que entre tierra y tierra no hay diferencia. Pero para mí está claro que la hay. Ahora lo hago a poca distancia y cuando está a punto de cumplirse mi sueño de siempre.

  Keita, sentado sobre la arena de una playa salvaje, muy cerca de Tánger, miraba con la misma fascinación las olas del mar que morían a dos metros del lugar que había elegido aquella mañana. Le encantaba no perderse nada de aquel sorprendente espectáculo que le procuraba la contemplación del mar Mediterráneo. Su mano huesuda parecía deshidratada  a pesar de sus dulces y largos dedos de color chocolate. A sus veinte años, Keita había vivido experiencias muy intensas durante meses. También había aguantado mucho en lugares peligrosos y muy lejanos del Sáhel. Una lejanía que no se medía en kilómetros sino en sufrimiento por el calor, el frío, el insomnio, el hambre, la sed, el cansancio, las heridas y, sobre todo, por el miedo omnipresente de que jamás llegaría a su fin. Mientras, cumplía con el mismo ritual, con aquel gesto realizado en cada etapa que lo acercaba un poco más a su destino. Lo había hecho con la arena del desierto de Argelia; luego, con la tierra de un pueblo en el suroeste de Marruecos y al alba de un día de abril. La afluencia de imágenes precisas de aquel memorable día se presentó en su mente: estaba escondido de los vigilantes detrás de unos pequeños árboles, extendió su mano, cogió un puñado de tierra y su contacto con la tierra del otro lado de las fronteras lo hizo estremecer. Sí, cogió aquel puñadito de tierra entre sus manos, cerró sus ojos y lo acercó a su nariz para olerla en busca de un olor particular. Algunos días más tarde, sentado en la playa y mirando la otra orilla del estrecho, con Gibraltar justo enfrente, el puñadito de tierra removió en Keita muchos sentimientos y algunas olas de tristeza hacia todo lo que había dejado en su pueblo. Se secó una lágrima e intentó pensar en el ya cercano encuentro con sus amigos que le habían escrito desde España meses antes. ¡Qué sorpresa les tenía reservada!

 Llegaré o no llegaré, el Mediterráneo lo decidirá por mí. Quizás, tras la cita de esta noche, ya nunca más disfrutaré de este aire marino que me llena los pulmones, ni de este calor del sol que me envuelve con cariño. Pero todo sigue su curso y no puedo ni quiero dar vuelta atrás. Y el puñadito de arena -grano a grano, grano a grano- el gran viento se lo lleva.

Rkia Okmenni

Rabat, el 25 de febrero de 2015

Texto inspirado en el poema “Vida” de Dámaso Alonso.