TALLER DE ESCRITURA "A ORILLAS DEL BU REGREG" DEL INSTITUTO CERVANTES DE RABAT

Bienvenidos a «A ORILLAS DEL BU REGREG», el blog de los integrantes del TALLER DE LECTURA Y ESCRITURA CREATIVA, un curso especial que realizamos desde hace ocho años en el INSTITUTO CERVANTES de RABAT (MARRUECOS). En este espacio damos a conocer los EJERCICIOS DE ESCRITURA que se proponen en clase y que realizan nuestros alumnos, aunque también publicamos colaboraciones de nuestros lectores.

Muchas gracias por leernos y por compartir vuestras opiniones.
Ester Rabasco Macías (profesora del Taller)

Nuestro canal en YouTube: A ORILLAS DEL BU REGREG https://www.youtube.com/channel/UCOxmhYlix9perGlx2QEioag

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En el taller...

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IMÁGENES DEL TALLER

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lunes, 31 de octubre de 2016

« FRENTE A MÍ MISMA» de MARÍA EL KANNASSI




 En un momento tibio del atardecer, el momento en que el sol se derrite suavemente entre los impacientes brazos del horizonte, su compañero eterno e inalcanzable, estaba yo corriendo, como de costumbre, a la orilla del mar. Estaba sosegada por el sordo murmullo de las calmadas olas que brindaban un repetitivo baile al banco de arena que se extendía orgullosamente frente a ellas. Sus interminables tentativas para sobrepasar esos límites me hicieron pensar en los múltiples pasos que hacemos en la vida para probar nuestra existencia e imponernos en esa escena virtual e ilimitada en la que abrimos los ojos sin haberlo deseado.  Estaba corriendo, como de costumbre, para entretener el pecio que me servía y sirve de cuerpo.

 A medio camino, percibí la presencia de una adolescente sentada en la cima de una pequeña duna. No lograba ver su rostro, oculto tras su largo cabello castaño cosquilleado por los débiles rayos rojizos de un sol en agonía. Solo podía distinguir el cuaderno rojo que descansaba sobre sus rodillas y que acogía con los brazos abiertos las palabras que ella garrapateaba sobre sus sedientas páginas. Al verla así, totalmente aislada y absorta por lo que hacía, tuve un sentimiento de nostalgia por una época en la que solía encontrarme en parecidas posturas, a menudo sola, compartiendo mis pensamientos con mi diario íntimo.

Seguí mi camino y, al regresar, vi una hoja tirada en el suelo en el mismo lugar donde había estado sentada la chica. Enfadada, maldiciendo la inconsciencia y la irresponsabilidad de los jóvenes, me dirigí hacia el papel para recogerlo y tirarlo a la basura. Una vez entre mis manos, este me desveló muchas palabras escritas en desorden, en todos los sentidos, que lidiaban, en una encarnizada batalla, por su superficie tan codiciada. A medida que yo leía las frases, siguiendo la enumeración que había al lado de cada una, mi corazón empezó a temblar más y más dentro de su escondite, los pensamientos comenzaron a entrechocarse en su torreón. Algunas líneas estaban difuminadas por manchas seguramente debidas a las lágrimas de la joven, pero no tuve ninguna dificultad para leer todo el texto… Este se fue incrustando dentro de mí, como si lo hubiera escrito yo… Lo había escrito yo. Eran mis palabras, eran mis huellas…

¿Cómo podía ser? Buceé en los meandros hechiceros que se abrían ante mí y que me revelaban un secreto que no podía aceptar sin temer la viciosa presencia de la locura conllevada por la ineluctable vejez que me espiaba discretamente. Reconocí las irregulares líneas, el inseguro carácter de las letras, la ternura que pintaba las palabras… Si hubiera tomado alguna droga o alguna sustancia excitante, aquello me habría parecido normal, pero nunca había volado sin alas ni había saboreado momentos tan llenos de ilusión….

Mientras buscaba el equilibrio entre mi razón y mi corazón, una voz triste y asustada me sacó de mi nube:

-         Por favor, señora ¿no habrá usted encontrado una hoja de papel por aquí?

Me di la vuelta y descubrí un rostro muy familiar que me observaba con una mirada desconcertada. Al ver el papel entre mis manos, sus ojos se iluminaron y una sonrisa tímida se dejó entrever en su cara de ángel.

-         ¿Has escrito tú este poema?

Sí, lo perdí mientras volvía a casa. Acabo de terminarlo y no lo he copiado todavía. Afortunadamente, usted lo ha encontrado antes de que el viento se lo llevara volando…

- Es muy bonito… ¡Felicidades…! ¿Cómo te llamas?

- María.

Normalmente, ya nada podía alterarme pero,  al escuchar su nombre, me empezó a bajar un sudor frío por mi espalda. Ya nada existía alrededor.

-         No vives en esta ciudad ¿verdad?

-         No, estamos aquí de vacaciones.

-         ¿Qué tal tu madre? ¿Sigue todavía vigilándote desde la playa con su silbato?

-      ¡Sí, claro! Ella sabe muy bien que el mar es muy peligroso y que a veces me hago la valiente. No lo debería hacer, pero a veces el valor va emparentado a la inconsciencia y la torpeza.

Al terminar su frase, bajó la mirada y unas lágrimas centellearon sobre sus mejillas. Sus labios vibraron al pronunciar:

-         El mar me robó a mi mejor amigo.

-         ¿El poema era para él?

-        ¡Sí…! Lo echo de menos, era la única persona que me comprendía… No tenía que morir. Dejó esa desgracia a su familia y a mí me abandonó y me dejó sola. Tras su fallecimiento, empecé a odiar el mar a pesar de la atracción que ejerce sobre mí.

-         Pero tu amigo murió feliz haciendo lo que más le gustaba.

-         ¿Cómo lo sabe usted?

-         Lo sé porque tú lo sabes.

Frunció el ceño y me respondió con una nota de susto resonando en su voz:

-      Lo siento pero me está prohibido hablar con extraños… ¿Me puede usted entregar mi poema para que pueda volver a casa? 

-         ¡Por supuesto!

Con un gesto rápido, cogió el papel y se dio la vuelta para irse.

-         ¡María…! Tú no tuviste la culpa de la muerte de tu amigo… Aquel día, él deseaba más que nada en el mundo conquistar las olas a pesar del fuerte oleaje que había… Y tú se lo habías advertido…

Se paró de repente y regresó hacia el lugar donde estaba yo sentada, abrazando muy fuerte su cuaderno, como si fuera un escudo que la protegiera contra un peligro imaginario.

-         ¿Cómo sabe usted todo eso? Estábamos solos en aquel momento.

-         ¿Me puedes mostrar tu mano izquierda?

Abrió la mano temblorosa y me la tendió indecisa

-        ¡Mira la cicatriz en tu dedo corazón! ¡Mira el mío! Es una herida que te hiciste de niña con un juguete que le habían regalado a tu hermano en su cumpleaños. Estabas celosa e intentaste romperlo con la mano… Esa es mi propia anécdota.

En un impulso de impotencia, se dejó caer a mi lado y siguió observando nuestras manos durante muchos minutos en un silencio mortal solo interrumpido por los chillidos de las gaviotas que se disponían a volver a sus nidos.

-         ¿Cree usted que esto puede ser posible?

-         ¿El qué…?

-         Que sea usted mi fantasma….  Pero si yo estoy todavía viva y usted es mucho mayor que yo…

-         No creo ser tu fantasma, aunque nunca tuve la oportunidad de saber a qué puede  perecerse un fantasma.  Seguramente son mucho más espantosos que yo.

-      ¡No me lo puedo creer! Mamá me dice siempre que tengo mucha imaginación y que paso demasiado tiempo hundida en mis libros… Pero no creo que esto sea una ilusión y puro producto de mi imaginación.

-         Somos las dos totalmente reales, aunque está claro que mi cuerpo está más usado que el tuyo, no solo por haber acogido y dado luz a un niño que ya tiene nueve años, sino también por el desgaste del tiempo, ese mismo tiempo que nos separa. Por obra de un milagro, ahora estamos compartiendo el mismo lugar y el mismo tiempo… Pero ¿por cuánto tiempo? No puedo explicar todo lo que ocurre, estoy tan sorprendida como tú… Solo sé que tengo en mi casa el mismo poema que has escrito hoy mismo y que, hasta ahora, no lo ha leído nunca nadie.

-         ¿Y sigue sintiendo usted el mismo amor por la lectura y la escritura?

-        ¡Sí! Pero me habría gustado tener tanto tiempo e inspiración como tú para dejar sobre el papel todo lo que galopa en mi mente. Con el paso del tiempo, aprenderás a frenar tus deseos y abandonar algunos sueños; a veces, otras personas se encargarán de hacerlo, sin darse cuenta de que eso te puede dañar. Ahora hay algunas diferencias físicas entre nosotras, pero la llama que resplandece en tus ojos, lleva años luchando para seguir sobreviviendo en los míos y, aunque a duras penas,  afortunadamente lo consigue. Realmente, las arrugas nos marcan menos que las pruebas que afrontamos durante nuestra existencia.

-         ¿Ha sido tan dura la vida para ti?

-        Tuve tantas alegrías como dolores, pero el peso de la madurez hace que se incline nuestra espalda. En ocasiones, el viento es tan fuerte que tenemos que acurrucarnos para padecer menos pérdidas.

-         Es demasiado tarde, no quiero que mis padres se asusten. Tengo que irme pero quiero saber más cosas de usted… De mí misma…

-       Si vivieras en mi época, podrías llamar a tus padres por el teléfono móvil.

-         ¿Qué es eso?

-        Es un teléfono que podemos llevar con nosotros a todas partes. Muy práctico, aunque a veces limita nuestra libertad. Es una cadena inmaterial que nos condena a mantener constantemente un lazo con los familiares y los pretendidos amigos. Aislarse, tal como tú logras hacerlo ahora, es prácticamente imposible, a no ser que tires el teléfono a un pozo muy profundo. Además de todo esto, existe Internet, que podemos consultar en cualquier momento.

-         ¿Internet?

-       ¡Ah! He olvidado que todavía no existía en tu época. Es una ventana abierta al mundo. Es lo que ha acabado por eclipsar a los libros. Ha destruido el deseo de tomar un libro entre las manos. La intimidad no significa ya nada en mi época, tampoco la amistad, las relaciones humanas ni el amor… Ha destruido las barreras culturales entre los países volviendo la información más accesible, aunque ya no sabemos distinguir la verdad de la mentira. Es también  el mejor vehículo para el vicio humano, es más virulento que todos los virus conocidos. Ha difundido el odio, la maldad, el terror. Ha abierto las puertas virtuales a muchas cosas desagradables que nos hacen vivir horribles acontecimientos. Ha desvelado en pocos años la realidad del carácter humano. Si hubiera existido en la época de Hitler, éste habría quemado el mundo en tan solo dos días…  Y yo soy un poco como un viejo tocón, siento nostalgia por las cosas auténticas, puras y tangibles. El contacto, la vista, el gusto, el olor, el oído… ¿para qué sirven sino para poder evaporarse y dispersarse de placer y de alegría cada vez que estamos en presencia de algo que nos gusta? Todo es efímero en la vida, solo persisten los recuerdos grabados para siempre en nuestra memoria gracias a esos sentidos. Si no los usamos, se mueren y perdemos la única herramienta que nos puede ayudar a entretener  estos  recuerdos que acaban por desaparecer.

-         Y a usted, ¿le ha afectado tanto todo esto?

-        No te preocupes, todo eso lo superarás… Los libros siguen siendo mis mejores compañeros. La escritura, el papel, la tinta que fluye al ritmo de las palabras arrancando lo mejor de nosotros mismos… Nada puede sustituir todo eso. Muy pocas cosas me pueden ofrecer el alivio y el bienestar que siento cuando vierto sobre las hojas las ideas que me ahogan. Para mí, nunca habrá nada mejor que un libro que descansa sobre mi pecho.

-         El tiempo se me escapa en su presencia, y la razón también, pues todo lo que me está describiendo usted me parece idéntico a lo que siento yo. Sin embargo, todo esto es demasiado pesado para mí, es más de lo que yo nunca hubiera podido imaginar. Necesito mucho tiempo para asimilar lo que me está sucediendo ahora…

-         ¿En qué estás pensando concretamente…?

-         Estoy imaginando la tormenta que me espera ahora en casa a causa de mi retraso. Tengo que despedirme de usted, pero no me atrevo.

-         Si quieres, nos encontramos aquí mañana…



Ella abrió religiosamente su precioso cuaderno y sacó una foto que me señaló:

-         Como señal de que voy a volver, le confío esta foto… Es…

-         ¡Es tu foto con tu amigo fallecido!

-      Es la única que tengo. ¡Tiene usted que devolvérmela! ¡Tiene que prometérmelo!

-         ¡Te lo prometo!



Se levantó  y se alejó poco a poco dándose la vuelta de vez en cuando como para asegurarse de que yo no era un espejismo. Me puse de pie mirando la foto en la que la vida parecía abrazar a los dos jóvenes que posaban en el centro. Al día siguiente, la foto estaba todavía entre mis manos entre otras muchas más, dispersas sobre la cama, dispuestas con el objetivo de refrescar mi memoria que revelaba señales de fatiga… de vejez…



María El Kannassi.

Rabat, junio-septiembre de 2016.

Actividad inspirada en “El otro” de J. L. Borges. 

4 comentarios:

  1. Maria
    Maravilloso, simplemente maravilloso tu texto.
    Fluido aunque consistente; atractivo a pesar de un vocabulario rico, rebuscado y variado.
    En resumen, me encanta leerte María.
    Espero al próximo.
    Bravo.
    Abdellah

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    Respuestas
    1. María,
      ¡Tu cuento « FRENTE A MÍ MISMA» me encanta! Relata acontecimientos de vida personal y entrañable con un estilo sencillo y una riqueza en el vocabulario además de la fluidez lingüística que hace que el texto sea agradable de leer. El dialogo entre la protagonista y su doble o fantasma (como lo llamas) que viene desde el pasado es genial.
      ¡Fantástico, tu cuento!
      ¡Felicidades!
      Rkia

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  2. María,
    cada vez me sorprendes más y más. Me ha encantado la historia, un diálogo entre tú y tu doble del pasado que nos dice muchas cosas y nos permite conocerte un poco más.
    Me gusta la crítica a la sociedad actual con el uso del móvil y la tecnología que nos hace más inhumanos.
    Solo decirte enhorabuena y sigue así pues te estás convirtiendo en una gran escritora.

    Felicidades

    ResponderEliminar
  3. María,siempre es un placer el descubrir de un nuevo texto tuyo,que sea en poesía o en prosa.Esta vez tu cuento trata de un tema que te importa mucho,¿no?,:la comparación de los caracteres de las épocas pasadas con la nuestra,la comparación vista a través de tu propio camino en los años.Tu gusto por escribir este cuento se convierte en riqueza de descripciones y de cuestiones por reflexionar.
    Saludos

    ResponderEliminar

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