«EN UN SOPLO» de MARIA EL KANNASSI

¡Estoy sobre las nubes, literalmente! Estoy en este pájaro de metal —como lo habrían llamado los comanches— que me lleva hacia otros horizontes. No sé si me irán bien las cosas. Allí donde yo me hallaba se me había acabado la inspiración, pero ahora mismo y, en este lugar tan deseado por el hombre desde hace años, de repente, algunas ideas agradables han venido hasta mí, acariciando mis oídos obstruidos por la presión. Me he puesto a recorrer los pasillos polvorientos de mi pasado ansiando localizar el día en que me enamoré de la lectura y, por encima de todo, de la escritura. He intentado descubrir lo que me incitó por primera vez a raspar el papel con mi inagotable pluma.

En mi búsqueda, he visto a una niña de tres  años, el pelo al aire, los ojos brillantes, la mano segura, intentando reescribir las letras mayúsculas de los títulos de la enciclopedia de su padre. Aquella niña sacaba cada día un libro de los que atestaban las estanterías y, con una fascinación innegable e imparable, se hundía en las páginas ilustradas una y otra vez. Se sentía tan cautivada por las letras que sus padres decidieron llevarla a la escuela a los cuatro años, para que no dejara sus huellas en toda la colección. Era la época en que ella pensaba que, cuando llovía, era Dios quien arrojaba agua  con un cubo corriendo por el cielo.

Sí, era la época en que mi imaginación no tenía límites y me permitía inventar mundos irreales donde todo era posible. Esta llama mantenida gracias a la lectura me ayudó algunos años después — años en que la realidad se impuso poco a poco mientras borraba la dulzura y la suavidad de mi burbuja— a seguir siendo niña por dentro, a seguir subiendo los peldaños de la vida paso a paso, y a no perder nunca la imagen romántica que tuve siempre del futuro.

Escribo desde siempre, cabalgo entre las frases, tanto como puedo, y me refugio en mis escritos. Viví una historia de amor con las palabras, a escondidas, como esos amantes que temen el juicio ajeno. Leo, me pierdo en las páginas una tras otra. Escribo y ensucio las páginas una tras otra. ¿Para decir qué? ¡Todo y nada! Intento seducir a las palabras y éstas se burlan de mí. En mis diferentes relaciones he conocido toda una panoplia de vocablos: palabras feas… palabras bellas… palabras insípidas… o palabras maravillosas… seductoras, otras introvertidas y tímidas, o las que me hablan, o esas otras que echo sobre mis escritos para que sean más cautivadoras. A veces las hay mudas, esas que tienen un ínfimo efecto y que se adornan de muchas otras para ser expresivas. Luego están las solitarias e imponentes, que lo cuentan todo y llenan solas, con mucho orgullo, todo el espacio en blanco. Otras veces, las hay que me susurran secretos como para expresarse; y las discretas, que se dejan desear y que exigen mucho esfuerzo para desvelarse y extenderse sobre mis páginas. Y están todas esas que me ahogan hasta que me aproximo a ellas en un impulso, y las que se alejan desesperadamente y me rechazan.  En este vértigo que se adueña de mí y me atropella, me agarro y me abro paso en un pulso agotador para padecer el menor desgaste posible, para que lo que garabateo sea un bálsamo para mi alma…

Sigo mi vuelo y miro hacia el mar que se alza allí abajo, las montañas en relieves, las nubes que parecen un velo escondiendo las partes desnudas de la tierra púdica y, sobre todo, vergonzosa de lo que lleva en su regazo… ¿Nosotros?  ¿Quiénes somos nosotros?   Frente a esta belleza, este paisaje, esta grandeza, la eternidad… ¿Quiénes somos?  Muchos se han preguntado, seguro, lo mismo, ese ha sido el asunto de muchos textos filosóficos. ¿Por qué nosotros seguimos dejando rastros, cicatrices más impactantes y dolorosas que todas las catástrofes naturales?  ¡Nos aguanta, dócil, indiferente, esta tierra! Hemos dejado manchas enormes sobre su cuerpo, con nuestra codicia, nuestra hambre insaciable de lo insignificante…

Así me vienen las palabras y las ideas, en olas continúas invasivas, cuando se abre mi corazón. Mi mano se halla esclava de mi mente y de este hechizo que se apodera de mí en semejantes momentos. Escribo, escribo y escribo hasta el desgaste. Pasado el tiempo no me reconozco en lo que había escrito como si hubiera sido poseída en aquel instante por otro espíritu. Cuando pierdo la inspiración, como muchos, un enorme vacío se instala dentro de mí, sigo viviendo sin finalidad, sin existencia, solitaria, huérfana, disgustada. Mi mente se halla triste en esos momentos, se vuelve una simple herramienta de supervivencia ¡Nada más! 

Mi cerebro, antes tan ligero como una esponja, se ha convertido con el paso del tiempo en una piedra pesada. Me cuesta mucho reflexionar ahora, porque la edad ha sumado algunas cifras, porque los parásitos se hacen numerosos. Cuando la expresión se me escapa, cuando la villanía del ser humano me alcanza y no encuentro medio para borrarla ni para gritar mi disgusto... O al contrario, cuando me alcanza una sonrisa, una fragilidad, una pizca de belleza, recojo mi pluma, me hundo en cualquier superficie a mi alcance para grabar lo que puedo. Me muero y renazco en el vientre de este mar de palabras que me lleva hacia un objetivo desconocido, como un velero que se desancla un día y se deja guiar por un viento loco y caprichoso.

María El Kannassi
Rabat, 16 de octubre de 2019
Tarea 0: "Escribir un texto sobre la lectura relacionado con tu vida" 
“LA EXPERIENCIA DE LEER Y ESCRIBIR (I), TALLER DE LECTURA Y ESCRITURA CREATIVA, Instituto Cervantes de Rabat, 2019-2020”