TALLER DE ESCRITURA "A ORILLAS DEL BU REGREG" DEL INSTITUTO CERVANTES DE RABAT

Bienvenidos a «A orillas del Bu Regreg», el blog de los integrantes del Taller de lectura y escritura creativa, un curso especial que realizamos desde hace doce años en el Instituto Cervantes de Rabat (Marruecos).

En este espacio damos a conocer los cuentos, poemas y otros ejercicios de escritura que se proponen en clase y que realizan nuestros alumnos, aunque también publicamos colaboraciones de nuestros lectores.

Muchas gracias por leernos y por compartir vuestras opiniones.
Ester Rabasco Macías (profesora del Taller)

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martes, 26 de febrero de 2013

“ EL DESTINO” de ANASTASIO GARCÍA

Aún recuerdo el día en que te conocí. Apareciste como caído del cielo. En tu cara se reflejaba  impotencia, incomprensión, desesperación, sentimientos con los que me sentía muy familiarizado, pues yo también los compartía.
Tus movimientos, tu rabia hacia el taxista, fiel reflejo de tu fuerza, vendrían, tiempo después, a sacarme del pozo de mi vida.
¿Te acuerdas igual que yo, verdad?
Me miraste con esos ojos pequeños y rasgados. Nadie podía imaginar la vida, y al mismo tiempo la desesperación que transmitían. A pesar de que hablabas sin parar un idioma que sólo tú conocías, supe en cada instante qué me estabas diciendo, que venías de un largo viaje, más de tres días, supuse. Apenas habías dormido ni comido, tus ojeras y la palidez de tu cara eran claros indicios, y, claro está, tampoco te habías duchado. Tu chaqueta y tu pantalón, arrugados y un poco sucios, clamaban a voces un lavado, al igual que tu barba de cuatro días, un afeitado.
No sé por qué motivo ni razón te conduje hasta mi coche. Tal vez inconscientemente tenía la esperanza de que dijeras a dónde querías ir.
Supuse que habías venido en busca de un porvenir, aunque lo dudé, pues hacía bastante tiempo que la gallina de los huevos de oro había muerto. Ya no había nada que hacer aquí, excepto mirar el vuelo de los aviones y el aterrizar de las palomas en busca de las migas de pan.
¿Te he dicho que cuando saliste de esa forma tan precipitada del taxi estaba mirando el vuelo de un avión?
Pues sí, me gusta ver los aviones volar e imaginar las historias de la gente que va dentro. Imaginar cómo son, adónde van y por qué. Quizás algunos vuelan porque están obligados a hacerlo, y otros, quizás, para huir, huir de algo o de alguien, como yo dejo huir mi imaginación viéndolos volar. Intento que todos mis temores, miedos y pesadillas se los lleve lejos, muy lejos.
Pues bien, pensé que tal vez habías venido a encontrarte con alguien, un hermano, amigo o por qué no, la mujer que en ese momento ocupaba tu corazón.
Te sentaste a mi lado y continuaste con tu monólogo. De repente, paraste de hablar y de tu boca no salieron palabras sino una gran bocanada que vino a salpicar todo.
¿Cómo podía haber ocurrido esto? ¿Y en mi coche? ¡Lo único que amaba en este mundo!
A pesar de que estaba lloviendo, casi diluviando, allí te dejé. Solo y desamparado, tal y como habías llegado a mi vida, y allí mismo te encontré, en la misma postura y con la misma expresión cuatro horas más tarde.
Al llegar a casa y tras repetir el mismo ritual de todos los días, me encontré sentado en la mesa, sólo, desamparado, triste y vacío, dispuesto a comer. Pero mi mente no estaba conmigo, estaba allí, contigo.
De un impulso me levanté y salí corriendo a buscarte, y allí te encontré, y de repente lo entendí todo. Habías venido para ayudarme y salvarme.

Anastasio García García.
Rabat, 10 de febrero de 2113.
Ejercicio basado en unas escenas de la película Un cuento chino (2011) con el objetivo de “caracterizar personajes”.

“TÚ” de ANASTASIO GARCÍA


Tú.
Tu cara, tus ojos.
Tu mirada, tus besos.
Tu boca, tus labios.
Tu alegría, tu desesperación.
Tus sueños, tu cuerpo.
Tu tristeza, tu enfado.
Tu agonía, tu éxito.
Tu confianza, tus celos.
Tus lágrimas, tus inquietudes.
Tú.

Anastasio García
Rabat, febrero de 2013
Poema fruto de un paseo…

martes, 5 de febrero de 2013

“PRIMER PREFECTO DEL PUERTO DE PUNTA DEL ESTE” de ANA BORGES (Invitada)


Cuando se dio vuelta, había tres estantes que antes no estaban allí, incrédula, no supo si girar del todo o quedarse en la posición en la que estaba, fue así que se enredó en sus propias piernas y comenzó a caer al piso.
Llovía. Etelvina había ido hasta allí, al cuarto de su abuela, en busca de recuerdos. El cuarto era grande. En la entrada, a la derecha, había un gran ropero y las camas de la abuela Vina y de la tía Taya; hacia la izquierda del cuarto, frente a la chimenea, aún estaban el escritorio, y detrás la gran biblioteca con cristales.
Siempre había sentido esa necesidad de volver, de sentir el olor de aquel lugar donde había pasado tanto tiempo con su abuela, su tía abuela y sus primos.
Se había dado cita con Victoria y Darío para revivir los sueños. Ella llegó antes, sola. Todo estaba igual, salvo esos tres estantes de la vitrina, que vislumbró al girar, luego de haber ido hasta el fondo.
¿Por qué allí? ¿Por qué esos objetos en esos estantes?
Darío y Victoria demoraban, Etelvina comenzó a experimentar un temor incontrolable que se agudizó cuando ya estaba tendida en el piso.
Finalmente llegó Darío, y ella señaló los tres estantes.
- No temas – dijo Darío – tú no recuerdas estas cosas porque eras la más pequeña.
Pero ¿por qué, si todo era tan lindo aquí? Ese sable y esa gorra me horrorizan –dijo Etelvina
-No temas -volvió a repetirme-. Eran del bisabuelo, del capitán, del prefecto del puerto. En esa época no  había torturas. No temas, no temas.

Ana Borges (Antigua alumna de nuestro Taller…)
Punta del Este (Uruguay), mayo de 2012.
Ejercicio del Taller de Literatura “Escritura en la Herrería”, San Carlos, Uruguay,  mayo de 2012. El ejercicio debía comenzar así: “Cuando se dio vuelta, había tres estantes que antes no estaban allí, incrédula, no supo si girar del todo o quedarse en la posición en la que estaba, fue así que se enredó en sus propias piernas y comenzó a caer al piso…”

«LA EVASIÓN FRUSTRADA » de ABDELKRIM TADILI


Cuentan que, en una cárcel, un condenado a muerte se puso de acuerdo con el enterrador de la cárcel para llevar a cabo una tentativa de evasión.
Un día, la alarma de la cárcel anunció la muerte de un interno. El condenado se deslizó en el ataúd con el difunto. Después del entierro en el cementerio, el condenado esperó con impaciencia la llegada del enterrador para sacarlo de la tumba.
El tiempo pasaba sin que el enterrador apareciera. El condenado encendió su linterna y volvió su cabeza para ver con gran estupefacción que el difunto era el enterrador.

Abdelkrim Tadili
Rabat, noviembre de 2012
Ejercicio: «Escribir un microcuento». 


“VIAJE INTERIOR” de KINGA KOWALCZYK (Invitada)


Yo y el otro son dos entidades distintas atadas con oro. De la mano, hombro con hombro, frente a frente. A veces unidos, a veces separados, perdiéndose, buscándose. Siempre intentando olvidar lo malo, siempre intentando amar.

El tiempo es una bestia devoradora sin merced. En su incansable pasar va de prisa buscando a quien tragar.

La verdad es la libertad. La verdad es algo que cultivo. Sin embargo, hay verdades que son ocultas, las que duelen y siempre me hacen más humilde.

La palabra es todo y nada. La palabra es nunca y siempre. La palabra está en el olvido y en la memoria.

La virtud es un hueco al que se puede verter lo mejor de nosotros. 

El miedo es el temblor en las manos y las piernas, es la inquietud por dentro, es algo oscuro en la mente, es algo que acecha.

La hipocresía la hermana desfigurada de nuestro yo.

Dios salva, libera, da fuerzas, paz y alegría. Dios puede quitarlo todo, puede darlo todo. Dios guía. Dios se ofrece a sí mismo y siempre está.

La fe es el principio de la vida, el principio de todo lo bueno que nos pasa. La fe nos traslada al otro lado de lo imposible.

La eternidad es algo más allá de lo razonable. La eternidad es algo que temo un poco. La eternidad me parece inalcanzable.

Mi tiempo interior son los momentos en que me arrodillo ante la cruz que heredé de mi abuela. Miro la cruz, rezo, me levanto y la beso tal y como lo hacía mi abuela.

La vida es algo que aprendo a apreciar. La vida cuesta, va casi siempre cuesta arriba, pero a veces compensa.

Los sueños. Sueño cada día, en voz alta, aspirando esos sueños que tengo.

Sin sinceridad no hay relación cercana, todo parece dividido por una pared sin ventanas ni puertas.

La vanidad es un huevo sin sus adentros.

La memoria, una maldición y una gracia al mismo tiempo.

La tierra: una creación palpable, la estancia, el existir, el cambio y sin razón.

El olvido, un escondite para los más cobardes.

La muerte, el principio, la liberación, una costa blanca, prometedora.

Kinga Kowalczyk (Participante en los talleres de Polonia)
Zurich, enero de 2013-02-05
Cuento basado en la actividad “Viaje interior”

martes, 22 de enero de 2013

“LA PESA” de ANASTASIO GARCÍA


Teresa, dame la pesa.
                               ¿Qué quieres? ¿La mesa?
No, Teresa, la pesa que está en la mesa.
                               ¿Qué pesa?
La pesa de María, la portuguesa.
¡Ay, Teresa! ¡Últimamente el entendimiento te pesa!
                               ¡Hay que ver lo que pesa la pesa!
Ponla aquí, en la mesa, o si no ahí en la artesa…
                              Ten la pesa y pesa.
                              Pesa el jamón, pesa el  tomate, pesa la fresa o
                              pesa la frambuesa.
¡Ay Teresa! ¿Ves todo lo que pesa la pesa?    

Anastasio García García
Rabat, 20 de enero de 2013.
Improvisado mientras volvía de mis compras…

“LA FALSA ESPERANZA” de NAJATE ZIZI


El parto tuvo lugar en una época en que no había todavía ecografías para saber con antelación el sexo del bebe. “Es un chico”, dijo la enfermera, pero no se oía el esperado grito de vida.
¿Cómo la espera de nueve meses de un embarazo tan deseado puede acabar en tragedia? ¡No podía ser! Los esfuerzos físicos y el cansancio del nacimiento se volatilizaron para ser sustituidos por una ola de decepción y de dolor cercano al desmayo. A ello, le siguió una intensa rabia contra las circunstancias del sufrimiento del feto muy a pesar de la urgencia de la asistencia médica.
¿Cómo anunciar la triste noticia al padre que se hallaba pudriéndose en la cárcel por su opinión política y arrestado justo después de la concepción del bebe (una concepción decidida en aquel entonces con alegría y responsabilidad)? Me es imposible olvidar mi última visita a la cárcel, día en que mi marido me despidió con mucha ternura, afectado por haber visto mi vientre abombado y tras recomendarme que aguantara por los dos durante el parto, al cual él no podría asistir. La felicidad que compartíamos desde el noviazgo iniciado dos años antes se hundió y el luto se instaló con toda nuestra impotencia. Sin la solidaridad y el amor de mi familia, el fracaso podía ser total y fatal.
Y de repente, el rey murió y la esperanza de una liberación de los prisioneros políticos se dibujó en el horizonte. Pensé entonces que la mejor venganza contra el destino sería la de volver a concebir otro bebe.
¡Inchallah!

Najate Zizi
Rabat, 15 de enero de 2013.
Micro-cuento a la manera de Réquiem…

jueves, 17 de enero de 2013

“DESNUDARTE” de ABDELKRIM TADILI



Te he desnudado con el aliento,
volador en el cielo como un águila
o colérico como un volcán.

Te he desnudado con la mirada,
que atraviesa nuestros corazones
y despierta nuestros sentimientos.

Te he desnudado con la sonrisa,
que calienta nuestros cuerpos
y nos hace felices.

Te he desnudado con un beso,
leve y suntuoso.

Te he desnudado con las flores.
Te he desnudado con lágrimas.
Te he desnudado con poemas amorosos.

Pero aun así no me basta…
Más allá de la vida
quiero decírtelo con la naturaleza...
Más allá del amor
quiero decírtelo con el universo…


Abdelkrim Tadili
Rabat,noviembre- diciembre de 2012.
Poema basado en “Te quiero” de Luis Cernuda.

“EL INMIGRANTE” de SABAH BENJELLOUN


Mohamed sale del bar muy triste, muy deprimido.
Se repite todo el día: ¿Por qué? ¿Por qué le tratan de esa manera tan humillante en el bar?
¿Qué le diferencia de los otros clientes del bar?
¿Será su vestimenta? Pero va vestido como cualquier europeo.
¿Su olor? Se ha duchado antes de salir de casa esta mañana.
¿Su acento al pedir el café? Habla muy claro.
Mientras se le cruzan estas ideas por la cabeza, encuentra a su colega de trabajo José, con quien mantiene una buena relación; y le cuenta lo que le ha pasado. José le reconforta y le dice que no debe dar importancia a esa gente racista que se comporta de esa manera tan vergonzosa con los inmigrantes y que olvidan que muchos españoles, hasta hace poco, eran ellos mismos inmigrantes en otros países. Lo más importante, le dice su amigo José, es que esa gente no entiende que toda la humanidad está basada en el acontecimiento de la inmigración. Si no hubiera habido inmigración, ni siquiera el café habría llegado jamás a España porque no habría sido jamás importado de África, Asia o Latinoamérica; el té tampoco habría sido importado de China; ni el algodón habría venido de Egipto; ni el gas habría sido trasportado desde Argelia… ¡Ni la pizza habría venido de Italia!
Tras estas palabras, José invita a Mohamed a tomar un café en el mismo bar donde él ha estado esta mañana. Le resulta muy curioso que la camarera se comporte de manera tan respetuosa con los dos clientes… ¡Hasta el patrón le ha sonreído!

Sabah Benjelloun
Rabat, 29 de noviembre del 2012
Microcuento inspirado en el cortometraje titulado“3 euros”.
Ejercicio basado en la tarea de “Escribir un microcuento de temática social”.

“EL BELLO Y LO IMPREVISIBLE” de ABDELLAH EL HASSOUNI


Como cada tarde y tras el duodécimo golpe de medianoche, dejó la taberna, su tercera morada después de su hogar y su club de musculación. Pero como era sábado, se sentía muy alegre y se tambaleaba en aquella calle mal alumbrada aunque tan recorrida. Con los compañeros de la obra, habían brindado tanto como pudieron por ese futuro próximo en el que ya no habría más árabes malos o africanos negros que bombearan el aire y el trabajo.
De repente, al querer evitar a un gato color ébano que había brotado delante de él no sabía de dónde, cayó en una alcantarilla bastante profunda. Se rompió las piernas y algunas costillas y murió en atroz delirio, hasta el punto de que no llegar sentir las dentelladas de las ratas agrupadas a su alrededor.
En el cielo, allí arriba, continuaba divagando, añorando su muerte tan súbita. Él, el musculoso, el bello rubio tan orgulloso de ser así. Al llegar el momento, después de una espera bastante larga y penosa en una cola donde todas las razas estaban mezcladas, penetró en la sala de interrogatorios. Había preparado algunas respuestas a un cierto número de comportamientos que juzgaba al límite de lo razonable, pero a la vista del ángel de la inquisición, perdió el discurso. El ángel era totalmente negro, negro hasta en las alas, cosa que nunca hubiera imaginado en vida.

Abdellah El Hassouni
Rabat, 31de diciembre de 2012
Microcuento tenebroso

“RESCATE CIEGO” de RKIA OKMENNI


Me asomé al balcón al despertarme. A las siete de la mañana hay muy poca gente en la calle y solo circulan autobuses y algunos coches con las luces todavía encendidas. Vi a lo lejos cuatro jóvenes que andaban no por la acera, sino por la calzada, ligeramente por la derecha. Formaban una hilera y caminaban arrimados el uno al otro por los brazos. Noté, sorprendida, que avanzaban rígidos, con la cabeza un poco levantada hacia arriba y con sus pasos sincronizados hacia la misma dirección en que yo me encontraba. Testigo de aquella inconsciencia ante el peligro, pensé que quizás era una nueva forma contestataria. Y decidí quedarme sin desayunar hasta que pasaran muy cerca, simplemente por curiosidad, esperando que ningún vehículo les golpeara como si se trataran de simples bolos. Cuando llegaron a mi altura, me di cuenta de que eran tres invidentes dirigidos por una persona que veía y que los ayudaba mediante palabras y por el contacto de los brazos de los cuales se agarraban con fuerza.
Justo antes de girar en el ángulo de la calle siguiente, el guía volvió la cabeza para constatar  que no venía ningún vehículo detrás de ellos. En ese instante, sin darse cuenta, pisó la tapa de una alcantarilla ya defectuosa que se abrió de repente como para tragarlo. Entonces se dio cuenta de que él mismo corría un peligro inminente. De inmediato sus pies no sintieron contacto alguno con el suelo. Presentía su caída en el fondo del hoyo, pero la sujeción casi dolorosa bajo las axilas y los codos le indicaba lo contrario. Sus pies pisaron de nuevo el suelo. Se dio cuenta, sorprendido y lleno de admiración, de que sus compañeros invidentes, al sentir que perdía pie, lo habían asido fuertemente por los brazos salvándolo así de una caída inevitable.

Rkia Okmenni
Rabat, 02 de diciembre de 2012
Microcuento

sábado, 12 de enero de 2013

“RETÓRICA ESQUIMAL” de JESÚS BARBARITO

a ti que cometiste “La Neige Negra

Debo respetar el oxímoron.

Consentir antonomasias polares.
Decir por ejemplo que la nieve me inflama.
Que enfatiza los ardores de mi cuerpo entumecido.
Sin embargo afirmar que me enerva.

Las palabras se han hilado como sucios pleonasmos.

Huellas zigzagueantes de trineo.
Surcos sobre el hielo que no indican el camino.
El destino de algún reno trashumante.
Onomatopeyas de esquimal.

A larga sólo he conseguido agrandar esta bola de eufemismos.

Me da por ignorar las hipérboles boreales.
Tiro al rincón el abrigo.
Me descalzo.
Ya en la calle con el pelo desobediente.
Me fulmina la sinestesia ejemplar.
Entonces compongo en la mente un paisaje de acacias.

Pero aquí la metonimia tampoco reverbera.

Con tal de no castigarme recurro a los diminutivos.
La cataplasma de anáforas personifica al invierno.
Igual los versos tiritan de constipados.

El resfrío no era simple esputo de academia.

Ahora puedo permitirme un calambur.
Este hipérbaton desabrigado. 

Al fin y al cabo también en francés puede ser negra la nieve.


Jesús Barbarito.
 (Participante de los talleres realizados en el I.C. de Moscú desde 2002 hasta 2005)
Colaboración del autor para nuestro blog.
Moscú, 14 de febrero de 2007

“BAJO CERO” de JESÚS BARBARITO



Se le abren los poros y enseguida caigo en la trampa.

Los agujeros no pasan de ser cartas marcadas.
Monótonos huecos de un juego de labios.
Burbujas evaporadas.

Resulta curioso que aún gorgotee mi nombre.
Ese eco percutiendo obstinado en el vacío.
En oquedades simétricas.

Por la vena yugular exploro la temperatura.

Las manos no se dignan desplegarse.
El frío es tan intenso que endurece las palabras.
Y es como quedar desguarnecido a la intemperie.

Me basta con que lea algún poema derretido.
Leerle los secretos que hay debajo de la escarcha.
Volatizarnos al calor de nuestros cuerpos.
Descongelarnos el alcohol de las mentiras.

Desde la última nevada me doy a coagular los orificios.

A bajo cero sellar las brechas heladas.
Cavidades abiertas donde me aguarda la trampa.
El cancán de una noche irresistible.

Toda mención de una guerra cualquiera se congela en el acto.

Caigo por fin.
Estoy siendo conducido por el vértigo de la caída.
Indolente después desparezco por los poros.

Nada puede invertir el esquema.
Nada es capaz de reponer mi consistencia.
Nada salvo resbalar con la frívola alegría de la nieve.


Jesús Barbarito.
 (Participante de los talleres realizados en el I.C. de Moscú desde 2002 hasta 2005)
Colaboración del autor para nuestro blog.
Moscú,  31 de enero de 2007


“C A R D I O G R A M A” de JESÚS BARBARITO



Qué corazón el que tengo.
Ni yo mismo logro entenderlo

lo desangra una flor
y esclerosa al momento.

Brama.

Galopa turbado y sereno.
Arritmia profusa.
Mezquino silencio.

Cuando retumba arrebata mi pecho.
En cuanto calla,
estoy casi muerto.

Qué corazón es el mío.

Indulgente, severo.
Deshonesto y leal a la vez
Temerario.
Cohibido.

Muchas veces amado.
Otras tantas deshecho.
Adiestrado para el dolor.
Fácil para el olvido.

Qué corazón.
Cómo entenderlo.

A la par colapsa en su hoguera
toda paz
toda guerra.

Jesús Barbarito.
 (Participante de los talleres realizados en el I.C. de Moscú desde 2002 hasta 2005)
Colaboración del autor para nuestro blog.

“REHABILITADO” de JESÚS BARBARITO.



              ...hasta me parece divertido:
es rotunda la clarividencia del espejo.

He crecido. Cierto. Mengua el cuello.
Lo confirman categóricos mis huesos.
En el calcio restaurado de los dedos.
Lubricado como nunca el esqueleto.
Ciegan los destellos de mi pelo.

¡Valga Dios. Qué molleros!

Carne de primera. Libre de pellejos.

El botón de la camisa estrangulándose en mi ombligo.
La sangre oxigenada borbotea como el Volga.

Arremeto como un toro juvenil

a valquirias y amazonas.

En el beso bien plantado -  consecuente.
En las mañas principales -  convincente.
En misiones especiales - concluyente.

Nada invento.

He dejado de fumar.
Soy eterno

Jesús Barbarito.
 (Participante de los talleres realizados en el I.C. de Moscú desde 2002 hasta 2005)
Colaboración del autor para nuestro blog.
Moscú, febrero de 2004.

“DALE TALLER” de JESÚS BARBARITO


Dale taller

a los grumos de barro.
Con la arcilla tremenda
duro taller.

Fragua. Paciencia.
Crisol
para licuar los metales.
Por bruta que sea la piedra
se curte también
en taller

Cabeza. Manos y pies.
Yeso. Cuarzo
ablandado.

Alma que no esculpe el cincel.
Corazón que no puede latir
desangrado.

Dale taller.

Mucho taller
a la tiranía del consuelo
a la vida sin futuro
sin pasado.


Jesús Barbarito.
 (Participante de los talleres realizados en el I.C. de Moscú desde 2002 hasta 2005)
Colaboración del autor para nuestro blog.
Moscú, 2007.

“SOBRE LOCOS Y CUERDOS” de JESÚS BARBARITO

Cuando se viene de vuelta
uno ve tan nítidas las cosas / que son muchos
los que te tildan de loco.
No hay respeto para con tu lucidez.
Ninguna conmiseración
con quien tuvo la fortuna
de haber tocado fondo.
Hasta el juicio más sensato lo convierte a uno en blanco de burlas.
 
No es lo mismo cuando se está yendo.
Cuando en lontananza sucumbimos al hechizo
de nuestros propios molinos de viento.
Cuando milagros y promesas
no dejan de ser sempiternas doncellas
que abanican espejismos
con escasa convicción.

Mientras se va para allá todo es fácil / coherente.
Todo está provisto de sentido.
Apenas si uno logra percatarse de esta orgía de locuras
en la que estamos viviendo.

Para quien regresa
ya no valen imposibles hidalguías
ni temerarias proezas.
Sólo cuenta esa cordura.
La razón de agradecer que alguien te regale
un poco de alegría


Jesús Barbarito.
 (Participante de los talleres realizados en el I.C. de Moscú desde 2002 hasta 2005)
Colaboración del autor para nuestro blog.
Moscú, 2012.

lunes, 17 de diciembre de 2012

“TE HE ESPERADO” de AIXA ABOUNAI

Aixa Abounai leyendo...

Te he esperado con tristeza,
te he esperado con ilusión.

Te he esperado con cariño,
te he esperado con pasión.

Pero así no me basta.
Más allá del sentimiento,
quiero esperarte con la razón,
más allá del intelecto
quiero esperarte con adoración.

Aïcha Abounai.
Rabat, noviembre de 2012
Poema basado en “TE QUIERO” de Luis Cernuda.

“UNA MAÑANA FRENTE A LA ESTACIÓN DE MARRAKECH…”

   Un bello día de primavera, en que Marrakech se halla perfumado por la flor de azahar, un sentimiento de ligereza me invade mientras estoy delante de la estación del tren en la que espero a mi amiga. Miro alrededor de mí: los viajeros que acaban de bajar del mismo tren que yo, intentan encontrar un taxi o esperan a alguien.
   Me fijo en una chica joven negra, que sin duda alguna procede de algún país del sur de África. Curiosa, continúo observando su esfuerzo y el comportamiento de los taxistas. No oigo lo que dicen, pero al cabo de un momento los alrededores de la estación se vacían. Los taxis libres pasan sin pararse y siguen ignorando el gesto de la chica joven. Cuando mi amiga llega, le propongo recoger a la joven y llevarla adonde quiera ir. En este momento un taxi se detiene y la muchacha sube al vehículo. Miro al taxista… ¡Es negro!

Aicha Abounai
Rabat 2 diciembre de 2012
Ejercicio basado en la tarea de “Escribir un microcuento con temática social”

viernes, 14 de diciembre de 2012

“TE HE BUSCADO” de RKIA OKMENNI


Te he buscado a todas horas,
desgranando lentos y eternos minutos
que caen en medio de multitud de relojes.

Te he buscado todos los días,
borrando huellas de decepción
y con hondas miradas de súplica.

Te he buscado todas las noches,
en el sueño, en las ondas de cualquier emisora,
arrastrada hacia el alba por el insomnio.

Te he buscado año tras año,
dibujando tus rasgos en el espacio
y ojeando rostros entre muchedumbres.

Te he buscado con enfado,
te he buscado con compromiso,
con insistencia y con ilusión.

Pero aún así no me basta...
Más allá de la ficción,
quiero buscarte en el tiempo.
Más allá de tu presencia,
quiero buscarte en tu ausencia.

Rkia Okmenni
Rabat, 30 de octubre de 2012
Texto basado en “TE QUIERO” de Luis Cernuda.

“CEREMONIA” de ABDELLAH EL HASSOUNI


Abdelkadder se había sentado con su compañero al fondo del bar de la plaza central del pueblo y esperaban sus cafés. Quería celebrar, hasta de lejos, el nacimiento del hijo tan esperado. El día anterior, habían cobrado sus sueldos de aquella quincena y habían hecho provisiones con el fin de preparar una comida especial para ese domingo: un tajín de pollo al limón. Hacía un cierto tiempo que ambos habían dejado a sus familias y habían emigrado al sur de Europa y allí se hallaban allí instalados como albañiles clandestinos.
Un camarero rubio y fornido se había presentado a su mesa con una botella y dos copas de champán en lugar de los cafés. Tenía una mirada provocadora y una sonrisa burlona. Ante sus ojos, abiertos de par en par, reclamaba la cuenta intentando destapar la botella. Durante el altercado que había seguido, no pudieron llegar a explicarse debido a su limitado vocabulario. ¡Y por arte de magia, la policía llegó rápidamente!
Adosados a la pasarela del barco de vuelta, sus sentimientos oscilaban entre la tristeza y la alegría. Abdelkadder acariciaba la idea de ver a su hijo y los dos sonreían alegremente cuando recordaban el ojo a la funerala que le había dejado al rubio el tapón de la botella de champán.

Abdellah El Hassouni
Rabat, 28 de noviembre de 2012
Ejercicio basado en la tarea de "Escribir un microcuento de temática social"

"PARA SER FELIZ" de SABAH BENJELLOUN


Para ser feliz no necesito
dinero, coche, ropajes.
¡Qué alegría más alta:
disfrutar del sol y del aire!

Vamos al parque,
al campo, a las montañas.
Yo no quiero la ciudad,
los edificios altos,
los coches, el ruido, 
la contaminación.
Me bastan los llanos, ríos,
los campos de trigo, 
las higueras y naranjos.

Porque me encantan
la gente humilde,
los cultivadores,            
los artesanos, los obreros.                         
Son sinceros, cálidos y afectuosos.
¡Qué felicidad
vivir en la sencillez!

Sabah Benjelloun
Rabat, noviembre 2012
Poema basado en "La voz a ti debida" de Pedro Salinas.

“ME HAS TRANSFORMADO” de SABAH BENJELLOUN



Me has transformado con tu tristeza,
cuchillo agudo que arranca el corazón.

Me has transformado con tu conducta,
siempre pasiva y sin iniciativa.

Me has transformado con tu ansiedad,
impaciencia que impone vértigos.

Me has transformado con tu lamento,
grito atroz que corta el aire.

Me has transformado con tus sospechas
dudas ridículas que envenenan la vida.

Pero así no te basta:
más allá de mi cuerpo
has transformado mi alma
has oscurecido nuestra vida
y matado nuestros sueños

Quédate con todo ello,
Yo parto con quien fui.


Sabah Benjelloun
Rabat, noviembre 2012
Poema basado en "TE QUIERO" de Luis Cernuda.

“MI VIAJE INTERIOR” de ABDELLAH EL HASSOUNI

Yo y el otro 
Yo y el otro,
qué lejanía.
El otro y yo,
qué cercanía.

El tiempo
El tiempo juega con nosotros a su guisa. Los días comienzan y se acaban y luego viene la noche en un ritmo desigual.

La verdad
Eres mi verdad
y quizás
estoy en tu sueño.

La palabra
Ninguna palabra puede expresar lo que siento por ti

La virtud
La virtud, un famoso espejismo.

El miedo
Tengo miedo, mucho miedo,
miedo de perderte,
de perder mi luna,
mi camino, mi linterna.

La hipocresía
Y si todos dejáramos caer las mascaras, nos asustaríamos mucho.

Dios
Ciertamente, Dios es más humano que todos los Hombres.
Dios es una certeza, la religión un rumor.
Creo que Dios ha dejado de creer en el ser humano.

La fe
Tengo una fe inquebrantable en las matemáticas; solamente en las matemáticas. Estas no poseen estados de ánimo.

La eternidad
La eternidad, una hermosa ilusión.

La verdad
¡Una verdad verdadera: “La verdad es más fuerte que la mentira”! Eso dicen, al menos.

Mi tiempo interior
El arte de la vida (savoir-faire) se aprende o se entiende con el paso del tiempo, un tiempo muy largo. De este modo llegaré a ser inútilmente sabio demasiado tarde.

La vida
La vida es tan limitada, efímera, que no debemos olvidar aprovechar cada instante.

Los sueños
Es raro que mis sueños e ilusiones me decepcionen o me frustren.

La sinceridad
Para ser sincero contiguo, he empezado por intentar ser sincero conmigo mismo. Pero no lo he conseguido.

La memoria
Con mi memoria, cuanto más lejos están los recuerdos, más adornados se los veo.

El olvido
El olvido acaba siempre por secar las lágrimas.

La muerte
La muerte rompe el tiempo que, con sus ciclos, recuerda el aburrimiento de los días veraniegos.
Es muy difícil admitir que el tiempo se ha cumplido y que es necesario marcharse.


Abdellah El Hassouni.
Rabat, noviembre de 2012.
Ejercicio basado en un “Viaje interior”.

jueves, 13 de diciembre de 2012

“El LEON ENVEJECIDO” de NAJATE ZIZI

   El león, rey de los animales y terror de la selva, se carga de años y empieza a llorar sus proezas perdidas. Ahora que se debilita, sus propios subordinados se atreven a venir a atacarlo: el caballo se acerca para darle una coz; el lobo, un mordisco; y el buey, una cornada.
   Apenas puede rugir bajo el peso de su edad y se ha vuelto triste y lánguido. Cuando ve al burro acudir hasta su establo, piensa con mucha amargura: “¡Esto ya es demasiado, yo querría tener un buen morir, pero es mejor morir dos veces que soportar la insolencia por parte de un burro que siempre ha sido considerado como la vergüenza de la naturaleza!”. Sigue el león, por tanto, desilusionado y se resigna entonces a esperar su destino sin ningún quejido.
   Dormitando bajo el calor implacable del verano, sueña que un hada le devuelve la juventud con su varita mágica, borra su instinto de fiera y lo personifica en un hombre muy fuerte, muy guapo, de larga cabellera castaña y abundante (nada ajena a su antigua melena). Autollamándose Leonado, se echa a andar fuera de la selva mucho tiempo y se asombra al encontrar un pueblo a la orilla del mar. Acostumbrado a los paisajes de montaña, se queda maravillado, pues nunca había visto una mar tan azul ni una playa de arena tan blanca en donde la gente, casi desnuda, tomara el sol. Embriagado de novedad, se acerca del puerto y sube a un barco que está a punto de partir a un crucero. No sabría explicar cómo el capitán (quizá atraído por su bella prestancia) le ha llegado a proponer un trabajo de animador en la sala de fiestas, que Leonado acepta con placer.
   Así, su poder de seducción contribuye a la conquista de un público cada vez más numeroso y decidido a aprovechar sus vacaciones al ritmo de una música, muy a menudo no tan lejana de sus propios y endiablados rugidos. Una noche se organiza un baile de máscaras donde la gente debe disfrazarse de animales, por lo que Leonado no puede resistirse a exhibirse como león. Y cuando ve entre los bailarines al caballo, al lobo, al buey y al burro, no puede evitar ponerles la zancadilla uno tras otro para disfrutar de la caída de cada uno de ellos.
   La alegría de la revancha es tan intensa que acaba de apagar el alma del viejo león durante su sueño.
Najate Zizi
Rabat, 10 de diciembre de 2012
Ejercicio basado en la tarea “Introducir un personaje de los cuentos o el folclore en la vida contemporánea

«EL CUENCO DE MADERA» de NAJATE ZIZI

   Después de la muerte de su mujer, un viejo muy endeble va a vivir con su hijo, su nuera y su nieto de cinco años. Sus manos ya empiezan a temblar, sus andares a vacilar y sus ojos a embrollarse. La familia comienza a sentarse junta a la misma mesa, pero el abuelo tiene dificultades para comer correctamente. Su dentadura castañetea, los guisantes resbalan de su cuchara para ir a ensuciar el suelo y cuando bebe su vaso de leche lo derrama sobre el mantel. La pareja, irritada por el constante despilfarro, resuelve buscar una solución.
   El hijo y la nuera deciden entonces instalar una mesa en el rincón de la cocina para que el viejo se siente solo, mientras ellos comen con el niño en el comedor, como de costumbre. Para evitar que quiebre la vajilla, le sirven sus alimentos dentro de un cuenco de madera, no sin cierto alivio.
   Cuando echan un vistazo en dirección al abuelo, allí sentado solo, no dejan de ver de vez en cuando chorrear una lágrima por su mejilla arrugada. Pero, a pesar de todo, no cesan de renegar contra él.
   El niño lo observa todo en silencio y con mucha atención. Una tarde, se instala en el suelo con muchos trozos de madera y parece jugar con gran concentración. Su padre le pregunta amablemente sobre su construcción y el niño responde tranquilamente: “Estoy haciendo un pequeño cuenco para ti y para mamá, en el que serviré vuestra comida cuando seáis viejos”. Y luego el niño continúa su trabajo, no sin sonreír.
   Esta respuesta resuena como una bomba en los oídos de los padres que pierden la palabra y muchas lágrimas. En la siguiente cena el abuelo es restablecido a la mesa familiar y ya jamás se presta atención a la caída de un tenedor o a la mancha en el mantel.

Najate Zizi
Rabat, 4 de diciembre de 2012.
Ejercicio basado en la tarea de “Escribir un microcuento”.

“LA CESTA DEL ABUELO” de RKIA OKMENNI

   Érase una vez un hombre que entró de noche en el cuarto de su padre con una gran cesta. Le besó la mano y la frente y le dijo: “Padre, ahora que has cenado, nos vamos. No ignoras que ha llegado la hora de lo que ya sabes”. El padre no respondió. Se levantó con movimientos lentos debidos a su edad y también a su reumatismo. Sin ayuda alguna y muy triste, se instaló con sus pocas cosas dentro de la gran cesta. El hombre, de estatura muy fuerte, lo cargó sobre su espalda y le pidió a su pequeño hijo que lo acompañara. Anduvieron toda la noche en el bosque guiándose por la luna. Recorrieron en silencio una larga distancia. A veces bajando y otras subiendo colinas por senderos estrechos y muy tortuosos... El joven concentró su atención en buscar un rincón adecuado y protegido. Cuando lo encontró, dejó lentamente su carga sobre el suelo. Por última vez besó la frente del anciano. Luego el niño, llorando, lo imitó. Su abuelo lo consoló diciéndole:”No te preocupes, hijo, es una costumbre de nuestro pueblo y yo mismo hice igual con mi padre”.
   El niño, cansado, agradeció que en el camino de regreso su padre lo transportara sobre sus hombros. Empezaron a recorrer el mismo camino. Entonces su hijo habló por primera vez desde que hubieron salido de casa y dijo: “Cuando seas viejo como el abuelo, papá, yo también te abandonaré en el bosque dentro de una cesta”.

Otra propuesta de final (con moraleja):

   “Cuando seas viejo como el abuelo, papá, yo también te abandonaré en el bosque dentro de una cesta”. Al escuchar las palabras de su hijo, el hombre se dio media vuelta, caminó hasta llegar al lugar en donde había dejado al abuelo y buscó la cesta en la oscuridad. Llamó. La voz de su padre le respondió. El hombre lloró y le pidió disculpas. Luego rehicieron el mismo camino y no le incomodó el peso del contenido de la cesta.
   Fue el primero de su tribu en romper la ley impuesta por el consejo de jóvenes en el pasado. Siguió cuidando al abuelo hasta que falleció una noche mientras dormía en su cama. Poco a poco, todos lo imitaron y en el pueblo hubo desde entonces un consejo de ancianos, paralelo al de los jóvenes, para que todos pudieran disfrutar de su experiencia y sabiduría.

Rkia Okmenni.
Rabat, diciembre de 2012.
Microcuento basado en un cuento Amazigh.
Ejercicio basado en la tarea de “Escribir un microcuento con temática social”.

«VEINTE AÑOS, HIJO», BAHIA OMARI

    Lloro sin cortar cebollas, pero oigo la fluidez de las lágrimas, lágrimas por el dolor que alcanza siempre mi corazón, mi alma; un...

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017
Cantando los versos de José Martí.

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017
Iman y Anastasio recitando a Mario Benedetti. Mohammed a la guitarra.

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017
Manal, Ahlam y Assia recitando a Oliverio Girondo.

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017
Rkia recitando a Delmira Agustini

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017
Bahia recitando a Alfonsina Storni.

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017

RECITAL 9 DE JUNIO DE 2017
Laura & Mohamed y Mohamed & Laura cantando a Alfonsina Storni.

Ensayando para el Día E junio 2015

Ensayando para el Día E junio 2015
Grupo del Taller de Lectura y escritura 2015

Recital 18 de junio de 2016

Recital 18 de junio de 2016
21.00 Instituto Cervantes de Rabat

Bahia. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA

Bahia. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA
Recital del 24 de abril de 2015

PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA

PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA
Viernes, 24 de abril de 2015, 19.00 -INSTITUTO CERVANTES DE RABAT -

Rkia. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA

Rkia. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA
Viernes, 24 de abril de 2015

Iman.PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA

Iman.PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA
Recital del 24 de abril de 2015

Abdellah. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA

Abdellah. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA
Viernes, 24 de abril de 2015

Fatima. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA

Fatima. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA
Rabat, 24 de abril de 2015.

Aïcha. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA

Aïcha. PUESTA EN ESCENA DE POESÍA ESPAÑOLA
Recital del 24 de abril de 2015

RECITAL 11 DE JUNIO DE 2014

RECITAL 11 DE JUNIO DE 2014
Recital "A orillas del Bu Regreg 2014"