“PODRÍAMOS SER LAS DOS COSAS” de IMMA RABASCO (Invitada del blog)

           - No pienso pedir perdón, simplemente porque no creo que merezca la absolución, la verdad.

Él no se inmutó al escucharla. Seguía examinando embobado, casi enfrascado, su boca. Siempre le pasaba lo mismo... Se quedaba atontado mirando sus labios, el movimiento de éstos, para ser exactos. Y, mientras, ella seguía hablando:

- Yo que sé... Quizás algún día sabrás lo mucho que me obsesionas sin necesidad de todas esas estupideces... ¿Por qué tengo que pedir perdón por algo tan absurdo? Si no quiero jugar, no quiero jugar, ¿tanto te cuesta entenderlo?

Ella decidió callarse. Metió las manos en los bolsillos de su abrigo, se giró y prefirió mirar la espectacular vista que se veía desde el faro. El viento le rozaba la cara, los labios. Él no dejaba de observarla, de espaldas. Ahora fijaba su atención en el cabello de Marian, que no paraba de revolotear rozando casi las gaviotas.

- ¿Tú qué eres?

Él no entendió la pregunta y le contestó:

-¿Qué quieres decir con eso?

-¿Qué eres: isla o península?

Por primera vez, él dejó de mirarla. Sus ojos iban de lado a lado, confusos. Menuda pregunta le había hecho. Casi le molestaba el interrogatorio. Pero, en un punto, sentía cierto placer, pues creía que aquello se parecía bastante a un pasatiempo. Así que dejó escapar unos segundos tensos y finalmente respondió.

- Península, ¿no?

-Qué pena...

-¿Por qué "qué pena"?

- Podrías ser las dos cosas, podríamos ser las dos cosas ¿Por qué eres tan conformista?

En el mismo instante en el que hizo esa pregunta, ella se dio la vuelta y le miró fijamente. Él no titubeó.

- No soy conformista... Soy una persona feliz, que no es lo mismo. Tú me has preguntado si era isla "o" península... Fuiste tú la que me hizo elegir entre las dos opciones.

- Siempre me echas la culpa de tu mediocridad. Qué aburrido eres...

Ella volvió a girarse y el viento insistió de nuevo en revolver su melena. Pero esta vez él ya no la contemplaba. Se quedó atravesando el horizonte con las pupilas, como ella. Un rato después le respondía:

- No te creas tan original... A lo mejor aquí la mediocre eres tú... ¿Isla o península? ¿Por qué te gusta tanto infravalorarme? ¿Es un juego? Ya sé... Hace tiempo que me vengo dando cuenta de que esa es tu forma de jugar…. Conmigo, claro... Tú te diviertes conmigo. ¿Y tú? ¿Tú qué eres? 

Ella seguía descubriendo el infinito. 

- Me aburres, ya te lo he dicho... ¿Crees que si salto y empiezo a volar hacia adelante llegaré a África? Desde aquí, en línea recta, ¿a qué país llegaría exactamente?

Él seguía centrado en el abismo.

- Marian... Tú nunca podrías arrojarte desde este faro y mucho menos volar... Vamos, dime… ¿Tú qué eres?

El viento seguía soplando con fuerza y ellos dos continuaban plantados en el balcón de la torre, sin curiosearse el uno al otro. Ahora callados ambos. Ella sacó las manos de sus bolsillos y levantó un poco los brazos. 

-Creo que sí que puedo volar... Hoy sí.

Él volvió a mirarla. No entendía qué estaba haciendo, pero le empezaba a poner nervioso. Muy nervioso. Ella le preguntó entonces:

- ¿Te parece que esto es un batir de alas?

Movía los brazos imitando a un pájaro, cada vez con más velocidad y precisión. Él no le quitaba la vista de encima. Ella seguía con el movimiento. Seguía, seguía... Hasta que, en un momento dado, levantó el vuelo. Lo hizo de un modo rápido y elegante, como si lo hubiera estado haciendo toda su vida. Y se alejó, así, sencillamente. 

Él no dejó de vigilarla, hasta que sintió un fuerte y repentino dolor en el costado. Sabía que era su ausencia, la de ella. Corrió escaleras abajo. Intuía que se moría, mientras aplastaba los escalones. Fingía que estaba bien, que llegaría a la calle y la encontraría esperándolo. Todo habría sido un juego. Eso pensó durante el tiempo que duró el descenso... 

Afuera, en la península, el viento persistía con fuerza. El agua de las olas mordía con furia las rocas. Dos gatos se apoyaban en la pared del faro y miraban con curiosidad el vuelo de las gaviotas, para evitar el sueño. No había nadie en la calle. Hacía demasiado frío para tener ganas de andar contemplando el paisaje y mucho menos para subir a curiosear la torre alta de luz. Y así se deslizaba el tiempo, se dilataba, jugaba al tedio...

Imma Rabasco

Buenos Aires, 4 de abril de 2012.

Inspirado por aquel tiempo en el que la marea transformaba la península de punta del este en una isla a su antojo...